PEARL JAM: EL PODER DE LA NOSTALGIA Y LA VITALOGÍA

Ver a Pearl Jam subido en un escenario es estar en otra dimensión. La sinergía que esta banda transmite es solamente una extensión de su leyenda. En un escenario imponente como el estadio de La Sabana en San José, Costa Rica son capaces de hacer temblar un recinto y poner a prueba la ingeniería China. La Sabana se me hizo como una nave extraterreste y de noche es posible escuchar, si se pone la oreja en el piso, las cinco notas de la película Encuentros cercanos del tercer tipo.

Las colas empezaron a eso de las 11 de la mañana. Para las 5 de la tarde era una cola de 5 kilómetros. La convivencia entre el tico y el chapín es interesante son amigos en casi todas las partes del mundo pero póngalos a competir y se rompen los vasos en la cara. Lo diré así: Ellos nos ven como "mexicanos de baja autoestima" y nosotros los vemos como "mexicanos wannabes", aaah el EGO. Tocaré ese tema en otra ocasión. Así que empecé con una cerveza imperial para mitigar un poco la ansiedad. Es otro post el de las cervezas, aunque no muy interesante. Yo, Gallo FOREVER. Debería de haber una camiseta así.

Ya dentro del estadio los que te registran y los de seguridad invitan a todos que a meterse rápido en vez de estar "guanaqueando", o esperando a tus amigos. McDonalds te regala un cancionero con las 5 canciones más importantes de Pearl Jam y un botón que colgué en mi gorra. Es nada más de quietarle la M del restaurante para que se vea muy bien.

Tres sets de baterías estaban instaladas en el gigantesco escenario. Los periódicos informaron que empezaria la banda "Las Robertas" que es una mezcla de indie/punk/surf/rock. Dos chicas tipo Joe Ramone en tratamiento de estrógenos Monserrat Vargas y Mercedes Oller y un baterista salido de Sly and The Family Stone llamado Franco Valenciano, iniciaron con su repertorio. Valenciano era el que ponía alma a la banda, las otras dos chicas bueno... necesitan un curso de cómo ser rockeras. Se quedaron paradas en el mismo lugar; nervios supongo. De hecho a esta banda la metieron a fuerza de calzador en la velada porque no habían invitado a ningún grupo nacional. Sospecho que lo mismo pasa en Costa Rica que aquí en Guatemala. No hay bandas que de verdad valgan la pena para ser incluidas en una opulencia musical así como ésta. El grupo tocó entre aplausos, cantos y burla. Le falta muchísimo a Las Robertas. Hay química y disfrutan tocar juntos y lo transmitieron a cuenta gotas pero es que es difícil con ese monstruo de público que llegó.

La banda X leyendas punketas de finales de los 70 dejó sentirse a partir de la primera canción. Reconozco que mi alma punketa sufre de enanismo jorobado en posición fetal. Sin embargo X salió con su actitud punk a romper oídos. Demostraron que son una super banda y suenan muy bien. La única canción que identifiqué y fue porque la anunciaron fue Soul Kitchen de The Doors, una versión acelerada y estridente de aquel éxito. El bajista John Doe lo recuerdo por los documentales de punk en VH1 me recordé la pelea que tuvo con la vocalista de la banda Exene Cervenka que fue lo que puso punto y final al grupo. El guitarrista Billy Zoom y el baterista D. J. Bonebreak completaban aquella formación sólida y rebelde. La última canción de la intervención de los X fue Devil Doll junto con Eddie Vedder y eso alborotó a todos.

A las 9:10 de la noche terminó X. Pearl Jam tenía programado salir a las 9:30 a tocar 26 canciones con un tiempo total de 2 horas y 30 minutos. Hay una regulación en Costa Rica que no puede haber ruido después de la media noche y por lo tanto el recorte musical. Allá no se puede dar mordida.

Un fondo de piano se escuchaba mientras la gente empezaba a apluadir. De la oscuridad aparecieron los gigantes. Go hacía su entrada rabiosa. Estalló La Sabana. Las luces epilépticas todas. Se acabó la espera. A partir de aquí creo que perdí la razón. Solo disfruté. Y es que son tus amigos de infancia los que vez ahí tocando. McCready virtuoso solista ya nos daba una pizca de lo que se venía: Olas de solos bluseros. Vedder sigue igual, electrizante saltaba como todos no ha pasado nada de tiempo en él. Cameron en la batería le da otro sonido a Pear Jam es muy vitamínico su aporte. Robusto. Animal entraba. Toda una canción de protesta. Ojalá los políticos la escucharán. Aquí todos contábamos desquiciados el One, Two Three four five, against one...

Corduroy quizá la mejor canción del Vitalogy. Otro himno a la rebeldía. A no caer de rodillas en contra de la traición. De las mejores canciones idealistas de la banda. Pensé que eras mi amigo pero creo, creo que te odio. Unthought Known es casi el abrazo de bienvenida de mis canciones preferidas de ese gigante album Backspacer. Este disco solo demuestra que Pearl Jam es lo que es hoy. Si alguien nunca ha escuchado a la banda, éste podría ser un disco para empezar. Hola Costa Rica decía Vedder con ese español traducido de Google pero vamos que se le perdona todo. Nos pidió que nos cuidáramo entre nosotros. Claro amigo bienvenido. Comatose de las rabiosas del disco del aguacate.

Empezaban los éxitos queridísimos. Elderly Woman Behind The Counter in an Small Town preciosa carta de amor. Simple y tierna como siempre. Given To Fly entrañable aunque para nada ceremoniosa como la versión del disco. Rápida y rockera. Era la que más fuerte cantaba este servidor por razones obvias. Un placer de canción. De verdad uno vuela. The Fixer fue otra que puso a saltar todos. Es optimista y las letras son himnóticas: Fight to get it back again, yeah yeah yeah. A correr por la vida; es un gran empujón. Deep del disco Ten no la pude identificar hasta el coro, pero qué importa.

La banda se tomó una pausa y de pronto Jeff Ament se adelantó un par de pasos y ejecutó los primeros acordes de Jeremy todo estalló. Me asombra como Jeremy se convirtió en una canción himno de estadio que trata sobre un hecho terrible como es una masacre. Seemed a harmless little... Vedder no lo insulta, creo que lo entiende mejor que nadie, aunque sabe lo que hizo, dentro de él, quisiera haber sido su amigo, conocerlo y deternlo. Sí, Jeremy no existiría pero es mejor salvar un alma. Pearl Jam no obstante, le tiene mucho respeto a esta canción. Por lo que significa, por su mensaje y la vida que les ha dado.

This is Supersonic, decía Vedder. De las veloces de Backspacer. Otra que me encantó que tocaran a toda velocidad. Qué corredera y saltadera loca teníamos todos. Alegre. Evenflow aparecía, uno de los clásicos por excelencia. La locura y su ternura. Intensa y hermosa. You Are, de las sorpresas de la noche. Muy eventualmente la tocan. La distorsión es un gancho que aquí se escuchaba estridente y violento. You are a tower of / Strength to me / The darkening hour / Sees light again... again. Esta también la grité frente a la mudencia de mi alrededor. Me sentí orgulloso de solo saberla yo. Parecía que todos habían ido al baño o algo.

Daughter otra clásica del Versus. Regresaron todos a cantarla. McCready seguía con sus solos brillantes. Fue una gran idea del aguafiestas ponerse frente a él. Todo un showman y no es que Stone Gossard no lo sea su presencia es modesta pero McCready te mete en la canción. Why Go, seguía Ten tirando sus mejores canciones. Bastante clásico el repertorio. Vedder se puso la guitarra y Reviewmirror entró. Es de las mejores canciones de rock de la banda. Las guitarras van por todos lados rasgueo, ritmo y arpeguio tiene de todo y un solo armónico. Como si escaparan cuerpo, espíritu y el alma en forma de luz. Estalló todo el estadio cuando terminó. La banda lo daba todo. McCready otra vez.

Primera pausa y ni se sitió la primera hora del concierto. El escenario se puso azul y Vedder salía con una guitarra. Just Breath empezaba una daga de canción. Bella. Sobre la pérdida. Intentar detener todo en un suspiro. Decir lo que nunca se dijo en su momento. Conmovedora. Oceans... ésta no me la esperaba. La sentí tan próxima por estar ahí en Costa Rica, me tomé muy personal esta canción que va más allá de la crónica. Inexplicable, puedo decir, que me rompió.

Stone se puso su Les Paul amarillo-rojo y con el primer rasguño se vino Do the Evolution. Gritadera de todos. Otra vez estalló La Sabana. Era bello ver todo aquel relajo. Qué coro para el Aleluya son como esas veladas de Cash Luna dije a mis adentros. BECAUSE IT'S EVOLUTION BABY se gritaban tres vidas ahí.

Recuperándonos estábamos cuando State of Love and Trust reventaba el estadio. La euforía estaba al máximo. Y seguían los solos disparándose como truenos. Agradecíamos aquel estallido. Se tomó su tiempo para calmarnos y Black aparecía como otro abrazo. Es casi una plegaria a la que se fue, una letanía divina. Es un despedida increíble del drama más violento. Un "turuteo" como el trino de una golondrina, de los cielos más rojos, sin viento y con las heridas expuestas; ahí se contempla lo eterno del dolor. Betterman es como el morboso antiblack como la profecía de lo que quisieramos observar de la que nos dejó. El consuelo de que le va mal así, a lo mejor regresa. Ella escogió y la vida se encargó de llevársela. Tal verdad rompe con cualquier sentimentalismo. Y ella regresará con él. Y nosotros... bueno está por escribirse.

Last Kiss no me la esperaba pero fue bonito escuchar ese clásico de tragedia cincuentera. Esta es de Roger... Todavía pregunté ¿Qué dijo? porque no me lo creía. ¿Mother do you think they drop the bomb? Dejé de respirar. Algunos lloraban, o se decían: no es posible. Contemple la grandeza en ese momento y capturé la ola de incredulidad. Observé gran estupor. Todos se la sabían. Si nos viera Roger, me decía. El solo me hizo resperar de nuevo. Me angustié, tenía apretado el cuello y los ojos no aguantaron. Qué golpe.

Nos recuperamos de aquello con Once, seguía TEN y con Alive saltábamos era el momento de celebrar la vida. El grito del I'm still Alive. Jamas aquello fue tan cierto y para mi me di cuenta que estoy para nuevos retos. Toda una afirmación.

Rocking in a free world es para besar a Neil Young. Días antes de viajar a Costa Rica me puse a escuchar Chrome Dreams II de Neil un gran disco de rock clásico sin duda. Y como siempre Yellow ledbetter cerraba el concierto. La letra siempre desconcertante. Es una canción para cualquier interpretación. Creo que es un final abierto de que habrá más de Pearl Jam. Acabé muerto del cansancio pero esa será otra crónica. La Sabana se estremeció con el final. Sin palabras.









Fotos del periódico La Nación de Costa Rica.

FILGUA: UN PASEO POR LOS LIBROS

La feria internacional del libro en Guatemala de este año estuvo interesante. Me extrañó que no estuviera Sophos; tenía pensadoquitarle varios libros de su inventario y que ya les había echado el ojo unas semanas atrás. Busqué y busqué y nada de la libreria. Así que con todo el pesar, empecé mi ronda de búsquedas para calcular precios. Pero yo sabía que eso no me iba a detener en comprar lo que yo quería. Mi sueldo iba a sufrir un golpe cultural aunque en estos momentos, la crisis y las deudas personales se iban a tener que esperar. Reconozco que parezco foto de hace dos años y que no he comprado ni siquiera un par de zapatos, pantalones o camisas. Me veo fatal. Improviso pero no se puede defender lo indefendible. Pobre pero con libros, me dije. Hay me avisan de una paca.

Mi búsqueda empezó por el fondo de cultura económica. El año pasado el grueso libro de "Lo mejor del periodismo de América Latina" se me había quedado. Un mamotreto de casi 600 hojas fue el primero que compré. Me iban a regalar los cinco sentidos del periodista de Ryszard Kapuscinski pero le dije a la señorita de bonito trasero y cara de yegua que lo había comprado el año pasado. De pronto y con un leve silbido, el poeta chileno Jorge Tellier que camina por una línea de tren me llamó. A Tellier me lo presentó JP. Me dolieron dos poemas que leí de aquel libro. Llevame, me dijo y no lo solté. Según Facebook, si yo fuera poeta como sería él. Pamplinas.

Fui a al puesto de la USAC. Toda la colección de Cardoza. Tengo varios y creo, suficientes del viejito. Así que escogí a don Flavio Herrera y compré su Tigre que me lo habían recomendado hace mucho. Q20. Tengo otro libro de él "La lente opaca". Simple su narrativa y humilde, con fuerza, eso sí. De shute me fui a meter a Editorial Cultura. Me llamó Cesar Vallejo, todo Dandy amargado él, el libro eran Poemas Escogidos, una compilación de Francisco Morales Santos. Q35 pesos. Y siempre Gómez Carrillo, siempre él. Esta vez me va a contar que putas hay en "Japón Heórico y Galante" por Q40. Me regalaron la revista Algarero que tiene en sus haberes los textos radioactivos del señor Prado, corresponsal del noticiero "Dios es hoy aunque no esté aquí". A punto de irme estaba cuando pasé por el changarro de la Universidad Del Valle y me topé con la seño Olga Lorena Moscoso que por razones de salud cerró, momentáneamente, su blog matilisguate. Siempre entretenida ella. Los chimes relatados fueron de quijada al suelo. Son fascinantes sus conversaciones; va de la tragedia, a la ironía, al sopapo y acaba con una risa en sólo una oración. Es un show cómico, mágico, musical con su mercado de lágrimas incluído. Es tan fácil molestarla, y que se enoje. Me dio su libro Desnudo reposo por la módica cantidad de 25 morlacos y la satisfacción que el dinero servirá para un becado de la Del Valle. Si claro recuerdo cuando regalé mi dinero en la Landivar, ¡a cuántos no ayudé! y lo peor es que no me regalaron ni un puto libro.

Después me fui y en la Piedra Santa y compré El Tunel de Sabato, que leeré primero porque el viejito ya tiene un pie en la sepultura y a punto está de meterse al tunel.

Insisto en que faltó Sophos. Supongo que por el cambio a la plaza Fontabella no les dio el presupuesto para irse a meter a FILGUA. Faltó esa perversidad que tiene esa librería. En fin, regresé a mi casa y empecé a leer. Con menos dinero pero con un espíritu ávido y con ánimo de reinventarse. Hasta el otro año.

UN ALMUERZO CON SOLEDAD

Hasta las cosas simples tienen un precio alto. Son las que garantizan por un momento que la paz es tangible, humilde y amigable. A veces cuesta un almuerzo para entablar una conversación con un espacio vacío. No cualquiera sale a comer solo sin sentir nostalgia. Es difícil ser un solitario pleno, la soledad tienta todos los días y huele tus lados flacos. Sin embargo sentirse solo o desgraciado es una pérdida de tiempo. Se te pasan muchas cosas y la vida es más que un ciclo o estadío. Si tenés una mirada aguda distinguís cuando brilla una caricia, una carcajada, una cabeza sobre el hombro un beso cómplice. La soledad no refuerza carácter y aceptarla como un comensal más a la hora del almuerzo es en mi caso, un gesto de respeto y cortesía retribuirle algo del abuso que de vez en cuando he sido víctima

Salimos ambos, con mi soledad, me decía que hace ratos no le ponía atención. Me echó en cara las pláticas mudas que nos hemos perdido. Para reclamos estoy yo, pensé. Le conté de alguien que me gusta y me tiró el hombro. Ni siquiera se alegró por que le conté que de todas las chavas que he visto y me han gustado, incluso algunas tienen sus novios. Me causó gracia. Pero, yo iba a comer. Tenía antojo, es decir quería comer y comer bien sin pretextos ni nada.

Hace mucho que quería algo que había perdido por culpa del desempleo. Libertad. Libertad de comer lo que me diera la gana y derrochar dinero. Muchos no pueden darse ese gusto. Pero esos días que salgo solo me gusta consentirme, no sentir pena. Me dirigí a la caja a y pedí una sopa de trozos de pechuga e pollo con vegetales y arroz y un triángulo de pizza casera de hongos. -Tenemos fresco de Rosa de Jamaica y hor... No me diga más. Jamaica será y somaté la billetera en el estante donde despachan mientras dibujaba una sonrisa de orgullo. Ya se me había olvidado el poder capitalista.

Era una panadería. Está una cuadra arriba de donde trabajo. Entré y salí corriendo porque adentro se encontraba una licenciada que tenía tiempo de no ver y quería que las cosas se quedaran en el olvido. Pero me aburrí de escabullirme y dí la cara, raro en mí. "Já, si no le debo nada" y entré. Hola Allan me dijo... Qué tal Licenciada, -Uste, dígame Karin. A estas alturas. Ok, Qué tal Karin. La plática estaba muy amena, incluso hicimos reír a las despachadoras y a una señora que compraba. Mi encanto estaba de buen humor y la plática terminó en un "se cuida" sereno, nada hipócrita, y una sonrisa. Vaya cambio de actitud, me dije golpeándome el hombro. Pagué y me dice la cocinera: Le llevamos su plato a la mesa. Me sentí un rey.

Me dirigí a un lugar donde se viera la calle y los árboles y poder ver el vaivén sin escuchar ruido alguno. La música de fondo era Santana; sonaba Europa. Relajado. No esperé mucho; salté de la emoción cuando llegó la comida. La sopa hirviendo venía acompañada de un pedazo de pan crujiente con un paquetito de mantequilla. Después llegó la pizza, con el fresco de jamaica no pude evitar partir un pedazo y degustar aquel estado de paz y satisfacción. Todo delicioso. Son 40 pesos. Y qué?

Es extraño pero la soledad solo me veía, indiferente, no dijo nada; ni se reía. Yo comía extasiado, onreía, disfrutaba del leve movimiento de la calle, un carro cada 2 ó 3 minutos. Nadie a quien verle el culo o siquiera ponerme afligido por si le gustaba o no. Soledad muy seria ella, empezó con pucheros, brincos con el labio inferior, ojos de peluche de 14 de febrero; cualquier cosa por llamar mi atención. Disfrute de sus intentos mientras tomaba mi sopa. Intentó decirme algo pero yo era preso de la quietud y el movimiento de los árboles, la comida y la libertad. -Lo siento -le exclamé con los brazos abieros-, no hay espacio para vos hoy y no tengo nada que contarte. Me levanté, di las gracias a las dependientes y la dejé, sin voltear a ver.

A SANARATE: BUSCANDO A MI PAPÁ PARTE VI FINAL

Dos semanas duraría la estancia de mi papá en aquel sanatorio. En sus venas correrían vitaminas, drogas y sedantes para regresarlo. Cuando regresé a mi casa me sentía tranquilo. Me quedé con cierta inquietud de saber si se acordaría de nuestra alegata y maltratada. Me confundía mucho su forma de actuar. Cuando era el tipo normal parecía que el hombre siempre tenía las respuestas de todo. Mi padre era una persona inteligente y en su profesión era respetado. Yo viví un año con él. Y sus conversaciones, cuando me tenía que decir algo, no en forma de putiada, sino que una conversación entre padre e hijo, intentaba conectar conmigo; yo le creía poco. Sus acciones eran contradictorias. Siempre me pregunté porqué mi padre nunca tuvo amigos, buenos amigos, que le platicaran y le dijeran que no tirara toda su vida al barranco. Tal vez si los tuvo pero es muy posible que se rindieran por su actitud.

Estaba nervioso en los días previos. Mi hermano lo fue a traer en carro con nuestro vecino. Entró se bañó, empezó a arreglar sus cosas porque tenía que regresar a Sanarate ese mismo día. Era medio día así que yo estaba comiendo y pasando muy lentamente la comida por la garganta. Mi mamá era otra cuando él estaba sobrio. La cólera le había pasado rápido porque ya no le tuvo que aguantar la goma de dos meses, y le preguntó cuando venía camino al comedor si quería comer. -No gracias Dorita, ya me voy, -le dijo con aquella voz segura. Yo no lo volteé a ver. Regresó por su camisa, se la puso. Yo tenía la mirada clavada en la comida. ¿Qué me irá a decir?.

Bueno me voy, dijo. Vaya Fito que te vaya bien, le contestó mi mamá. Adiós mijo y se me acercó. -Disculpá por todo mijo, estoy enfermo y cuando uno es alcohólico no sabe lo que hace ni se da cuenta de la gente que hiere. (Me lo decía con una cara larga de vergüenza) Te quiero mucho y disculpame. Me levanté y me abrazó. Te cuidás y regreso el sábado.

Por primera vez lo aceptaba. Me quedé de una pieza. La puerta de la casa se cerró fuertemente y aquel eco rebotó por horas en toda la casa. Allá iba él, de regreso. Nosotros nos quedamos como si nunca hubiera pasado todo aquello. De vuelta a la normalidad. Mi papá regresaba a su trabajo, a salvar vidas. Recuerdo que cuando era pequeño me gustaba irme con él cuando lo llamaban para alguna visita médica. Era emocionante verlo, siempre en control de la situación. A los pobres indígenas les regalaba medicinas y la consulta. Llamaba a la señora que cuidaba el centro de salud para pedir una ambulancia y llevarse de emergencia al enfermo al hospital de Guastatoya. Salvó muchas vidas a pesar de todo. Siempre admiré esa cualidad que tenía de utilizar su profesión para salvar vidas y hacer el bien en vez de hacerse rico.

Algo pasó en ese Sanatorio que esa fue la última vez que tomó. Un año después tuvo que irse a Chiquimula a cuidar a su mamá, mi abuela, porque los síntomas del Alzheimer estaban presentes. Nunca hablamos de ese incidente con mi padre. 5 años después murió y fuimos a Sanarate a traer algunas cosas que había dejado en la casa donde vivía. Toda la gente se acordaba de mí y me contaban historias de mi papá que no sabía. Aquellas personas y conocidos de mi papá reconocían en cada saludo o abrazo que me daban lo que alguna vez hizo él por ellos. No me sentía merecedor de todos esos reconocimientos, pero me sirvieron para saber de alguna forma, quién era él. Tuve muchas contradicciones acerca de él. Por primera vez me sentí orgulloso del viejo y lo respeté mucho. Si tan sólo él se hubiera querido un poco. Igual, regresé contento. Todavía hoy, lo sigo buscando. Recuerdo que un par de meses después lo soñé. Dijo que estaba bien. Le conté a mi mamá y ambos sonreímos.

Primera parte
Segunda parte
Tercera parte
Cuarta parte
Quinta parte

A SANARATE: BUSCANDO A MI PAPÁ PARTE V

Mi madre putió con gusto y gana. No se reservó absolutamente nada. Hasta inventó nuevas formas de insulto. Reinventó la poesía, recitó una novela, los sonetos eran bellísimos, no digamos los cantos; casi le dimos el Oscar por Script original. Mi papá sentado en un sofá, aguantando la ola de maltrato con la mirada de un perdido. -Pero mañana te voy a joder cabrón, te voy a llevar a un sanatario para bolos mierdas como vos, le decía. Y es que en cada "chupa" de mi papá se venían memorias que con el tiempo divierten pero en aquel momento horrizaban.

El viejo bien "a verga" se saltaba la barda de 2 metros de la casa para ir a una cantina y quitarse la goma. Otra... cuando se llevó a mi hermano de 5 años a una cantina de la zona 1 para seguir chupando con sus amigos. Mi mamá y un tío salieron a la cacería del alcohólico y a las 3 de la mañana los encontraron. Mi hermano con una pantaloneta y una camisa en el piso abrazándose del frío, temblaba como si tuviera una convulsion. Mi papá como si nada. Vieras a Edgar, me contaba- el pobrecito cuando me vió me abrazó bien fuerte y no me soltó hasta que llegamos a la casa. No había comido nada desde medio día.

En la noche, mi papá llegaba a pedir un trago y nos despertaba a las 1 de la mañana: Dorita, Dorita, regalame un "traguito". No -le contestaba- Andá a dormite te acabo de dar uno. No hooooombreeeee, no me has dado, desde la cena -le contestaba en calidad de ruego divino. ¡No, no te voy a dar nada bolo!, le contestaba con esos alaridos muy de ella. Pero imagínense estas conversaciones cientos de veces dos veces al año en junio y diciembre y si, todas las noches. De repente daban risa. El otro rogón y la otra gritona.

Al otro día estábamos listos para llevarnos a mi papá al Sanatorio. Edgar le pidió favor a nuestro vecino de enfrente, Carlitos para que nos llevara en su carro. Bueno -dijo mi mamá- el Sanatario ya sabe, llévenselo al cabrón. Vestite porque ya te van a llevar al Sanatario. -Yo no me voy a ninguna parte alcanzó -a decir- me quedo viendo televisión. Vámonos Papa, le dijo Edgar. -Yo no me voy a ningún lado. La rogadera se extendió por mucho y yo me desesperé, quería que todo se acabara ya. Estaba aburrido de mi papá y su "debilidad".

De pronto se levantó del sofá de la sala y se fue a su cuarto. De aquí no me sacan -grito el viejo. Mi mamá alcanzó a detener la puerta para que no la cerrara y yo pude empujar. Estallé... ¡VÁMONOS AL SANATORIO YA!. YO YA ME HARTÉ DE SUS MULADAS, AHORITA NOS VAMOS, YA BASTA DE ESTARLO AGUANTANDO. MIS HERMANOS LO PUEDEN AGUANTAR PERO YO NO. Hasta a ellos les corté la cabeza. Los dos se me quedaron viendo al mismo tiempo. Vos te callás y no te metás conmigo que te voy a verguiar, me contestó. -VÉNGACE PUES VIEJO CEROTE. Él se paró como quien iba a pegar con el pecho y tratabillando extendió las manos. Se las agarré y lo empujé a la cama . Mis hermanos incrédulos. Mi mamá igual. Llévenselo así con la bata, reaccionó mi mamá. Yo estaba cegado y enfurecido; a saber qué cara tenía. Lo abracé con fuerza con mis brazos y lo saqué a la calle. -AUXILIO ME ESTAN SECUESTRANDO, AUXILIO ME ESTÁN SECUESTRANDO. -Cállese papá le decía Edgar. Vamonós Carlitos. Lo metí al carró a la fuerza, como a un preso. -No hombre Doctor si lo llevamos al Sanatorio para que se cure, le decía, Carlitos. -No es que ese lugar es una cárcel, tiene barrotes -renegaba horrorizado-.

El Sanatorio estaba como a tres cuadras del basurero de la zona 3. CONTINUARÁ y será uno más.

Primera Parte
Segunda Parte
Tercera Parte
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EL NÚMERO DE LA BESTIA CRÓNICA DE UN DISCO

Como ya escuché dos canciones del disco, no vale lo de oírlo por primera vez pero sí porque no ha sido todo. Fui con Juan Francisco Cabrera mi mejor amigo uufff... desde siempre para un curso de inducción intensivo con Iron Maiden. Me dio un mapa descriptivo de lo mejor y lo peor de la banda inglesa. Yo no sabía que Dickinson se había ido de la banda en 1993 y otro cuate muy similar al timbre de voz de Di'Anno entró en su lugar. Torrent pude ser una bendición para eso de las colecciones y el Pancho tiene varias. La próxima que le pediré será la de Led Zeppellin porque solo he escuchado un par de discos de estudio el II y el IV, y hasta el cansancio el Grandes Hits.

Le dije: "Voy a empezar por el número de la bestia". "Ése es bueno vos" me contestó, -también oí Killers y Powerslave esos son muy buenos también. -Cabal ésos me recomendaron- le repliqué. -Estás hecho me contestó con esa subida de labio inferior y pequeño barrido de barbilla, gesto de seguridad de que tendré satisfacción garantizada; una aprobación muy de aquel. Hay me contás..., órale y gracias.

Subí el disco a la compu, busqué las letras del disco antes de empezar y le dí play:
Invaders: Qué rapidez. El bajo dirige la canción. Harris ha de tener 10 dedos para tocar a esa velocidad. Las letras son bien complicadas de cantar. Qué dicción la de Dickinson. Aunque no es trash es un buen coqueteo.



Children of the Dammed: Buena rola heavy metal. Bruce se desplaya en cada palabra y le imprime su dramatismo. Empieza a temblar la canción con la batería y el puente suena como a profecía. Las guitarras cantan en coro y luego se desata el solo espinoso. Dickinson sentencia con peluca, toga y mazo.

The Prisoner: Rock HM clásico con guitarras que rugen. La batería... qué batería: Going all the way nature's beast / Do what I want as I please. All right... me digo el coro: Not a prisoner I'm a free man / And my blood is my own now / Don't care where the past was / I know where I'm going ... out... Vaya peso que nos quitamos a puro músculo e inyección de adrenalina. Gran sinergía.. insisto, con la batería porque suena articulada y trepidante. I'M A FREE MAN. Fuck yeah...



22 acacia avenue: A buscar putas. If you're waiting for a long time for the rest to do their piece / You can tell her that you know me and you might even get it free... vamos a ser hermanos Bruce... de leche. Me recordó esos recorridos por la avenida Montufar para poseer una de forma animal. Pago por hacer de todo. Bastante explícita. La música de pronto se vuelve un tanto depre y empezamos a ver a la servidora como ser humano. Mejor me voy a mi casa, me atacó la culpa.

The Number of the Beast: recitemos la biblia. Un riff que ataca. Como alambres que salen de los músculos. Sí, como una pesadilla de Fredy. Las letras sugestivas, provocan una furia de adrenalina que invita y posee. El grito de Dickinson conquista, me recuerda el grito de Roger Daltrey de The Who en Won't get fooled again. El grito de dickinson entra a mi segundo lugar de alaridos del rock. Entra la batería y seguimos al coro: 666 the Number of the Beast / Hell and fire was spawned to be released. Una bestia que me posee. Sentimientos malditos que me destruyen para liberarme. Jamás la furia se ha divertido tanto y mi puño es más fuerte que el mismo acero. Me duele la cabeza ¿me irán a salir cuernos?. Las sinergías instrumentales de Maiden son atómicas. Mi asombro se queda corto. Dickinson, un profeta termina: I'm coming back I will return / And I'll possess your body and I'll make you burn / I have the fire I have the force / I have the power to make my evil take its course. Qué poder tan invisble que tiene esta canción. Es una posesión en sí. Una canción definitiva. COMAN MIERDA RELIGIOSOS FUNDAMENTALISTAS.



Run to the Hills: Todavía no me recupero de 666... y Run to Hills es el segundo plato fuerte. La guitarra y el bajo son muy unidos. La batería anuncia un hasta aquí. We fought him hard we fought him well / Out on the plains we gave him hell. Una frase tan contestaria y anti-imperialista. Empieza la masacre: Riding through dustclouds and barren wastes /
Galloping hard on the plains / Chasing the redskins back to their holes / Fighting them at their own game / Murder for freedom a stab in the back / Women and children and cowards attack. Malditos sólo porque son muchos: Selling them whisky and taking their gold /
Enslaving the young and destroying the old. Parece una canción de región cuatro; tan próxima. Divide y vencerás. La carrera es interminable. La huída también. Maiden es una máquina bien aceitada.

Gangland: Clive Burr parece más jazzista que metalero. Me imagino que parece un Buda desterrado de 10 brazos. Todos los integrantes están deformes para tocar así. Mutantes... podría ser. Dickinson se desborda. Aquí parece una alarma de bomba anti-aérea, un cantante de ópera. Qué galío. En ningún momento bajan la velocidad. Van a mil por hora y de pronto meten quinta. Suena muy clásica de Heavy Metal setentero. Parece Radar Love... sólo que subida en un Ferrari.

Mierda no tiene Total Eclipse... voy a tenerla que bajar de Ares. Para mientras oigo otra vez Gangland. 2:50 falta. Reviso mi texto mientras cae... 1:30. Pongo la epifanía del cantante de The Who que se me había escapado. Reviso Ares 0:40 segundos ya casi. Pongo la letra de la rola para estar preparado. Listo

Total Eclipse: Rock setentero sin duda. Rola sepia de Maiden. Parece una profecía del rock glam que vendrá en la década. Bruce cambia su voz. Parece Mustaine pero no tan chillón. Around the world the nations wait, / For some wise word from their leading light. / You know it isn't only madmen who listen to fools. / Is this the end, the millions cried, / Clutching their riches as they died. / Those who survive must weather the storm. Tiene varias velocidades ésta canción. Gone are the days when man looked down. / They've taken away his sacred crown. / To be set free, it took so long. / It's not journeys' end, it's just begun. Maiden pide por una liberación de mentes, ser libres porque sí. Sigo sin entender el porqué de la asociación satánica. Marilyn Manson decía que se identificaba con el diablo porque el hacía lo que le daba la gana. Estupidez esa. Cualquiera lo hace. ¿Así?... Sólo hay que quitarse la venda. Unas tres cervezas ayudan. Lo que hace un disco.



Hallowed Be Thy Name: Me remite mucho a vikingos y arios. Clásicos y sinfónicos, solo que bien hechos. Parece un testamento. Vivir sin reproches. As the guards march me out to the courtyard / Someone calls from a cell "God be with you" / If there's a God then why has he let me die? Un cuestionamiento normal. Me recordó Terrible Lie de NIN un tratado al cuestionamiento de la existencia de Dios. Para Maiden todo es eterno... me gustó esta línea: Mark my words please believe my soul lives on / Please don't worry now that I have gone / I've gone beyond to see the truth.



Así será Bruce y espero a que termine la canción con un ligero dolor de cuello de tanto headbanging. Yee yeea yeah hallowed be thy name... Salud. Qué gran frenesí. Aplaudo a la bestia y ahora... es mía.

A SANARATE: BUSCANDO A MI PAPÁ IV PARTE

La metida de llave en el cerrojo y el movimiento de la puerta fue el escalofrío del inicio del viaje de vuelta a la capital, lo que me sacó del transe de reproches. -Puta papá que chinga por la gran puta- oí decir a mi hermano. Ya se había despertado mi papá. Tenía la mirada en el piso, un hematoma en el pómulo derecho. El pelo como de una escoba mojada pero de esas que barren lodo. Estaba hecho mierda. Cómo putas hizo para sacarse los dientes postizos y guardarlos en el pantalón, es una pregunta que me hago todavía hoy.

¿Y tu mamá? -alcanzó a murmurar con una gran cruda. -En la casa, esperándonos como la gran puta con uste... La pinta de decepción que tenía mi hermano era enorme. Como la de un juez que sentencia a cadena perpetua a su hijo por asesino. A Edgar se le desfigura la cara cuando se enoja, es otra persona. Los ojos se le desorbitan y las venas le saltan de la frente.

Caminó hacia el cuarto y le sacó una camisa y un pantalón. Empecé a buscar el maletín impermeable anaranjado para meter la ropa limpia que tenía guardada en el ropero junto con la sucia que se podía salvar para lavarla, porque la vomitada había que quemarla junto con la rabia que acumulábamos. -Vístase, le dijo Edgar. Ya le compraste el octavo? pregunté Sí le compré tres para que no chingue en el camino, contestó.

La pinta de mi papá era como de arrepentido. El alcohólico no lo sabe que lo es. "Yo soy tomador social" decía para justificarse Uno sabe que son pajas. Igual el numerito del arrepentimiento nos lo juega cada supertalega que se pone. Yo ya era inmune, me la había hecho como 3 veces, la primera lo abracé y chillé con él, después me peló y me dió asco su debilidad. Se empezó a vestir lentamente con la ayuda nuestra. Bueno dijo mi hermano, vamonós.

Empezó el calvario en la subida a la camioneta. Vaya que venía un poco vacía. Se sentó y se durmió rápidamente no sin antes tomarse un octavo como si fuera agua pura. Yo venía sudando en el camino con los y sis en la punta de la lengua: Y si se despierta, Y si vomita, Y si se orina, Y si nos bajan de la camioneta. Qué mierda de aflicción. Edgar no dijo nada en todo el camino.

Llegamos a la capital con media batalla ganada. El viaje fue rápido. "La Sanarateca" no hizo paradas. Mi papá se despertó por la calle Martí y aguantó hasta la Terminal sin hacer relajo. Nos bajamos y empezamos a caminar hacia la 18 calle y 10ma avenida donde pasa la camioneta 1 ó 2 que nos lleva a la casa. Cuando de pronto se desvía el viejo y se intenta meter a una cantina a seguir chupando. Puta Madre. Viejo cerote dije a mis adentros... Y mi hermano lo haló de la camisa. Ni mierda... uste, se viene con nosotros. Es que quiero un traguito, es que aquí sabe más rico, dijo. -Ni mierda, TENGA- le dijo Edgar. Y se lo tomó como agua haciendo una mueca de disgusto al final mientras bufaba. Es la mueca de satisfacción de bolo. Puta qué raspón del guaro cuando pasa por la garganta pero qué rica esa mierda pura. Jajaja... ya no le creo nada al viejo.

Llegamos a la parada y nos encaramamos en la primera camioneta Bolívar para llegar a la casa y acabar ya con todo. Mi papá iba como idiota; ido. Puso la mano en el tubo de apoyo del respaldo del asiento delantero y así se fue hasta que llegamos a la casa. Como en estado de oración por la culpa.

El chofer nos dio tiempo de bajarnos y al fin llegamos a la casa. Nos vio como si a él también le había tocado ir a traer a su papá a alguna cantina. Mirada compasiva o mirada de lastima, igual no se deja que causar pena ajena. -BOLO CEROTE DE MIERDA YA VENISTE, dijo mi mamá, y con toda razón. Continuará.

Parte 1, Parte 2, Parte 3

CRÓNICAS EN EL CAMIP

Pobres viejos. Sentados en bancas y sillas, nuevas desde hace 10 o 15 años. Esperando una consulta programada cada 9 o 10 meses. Aunque en el interín se mueran, qué importa. Un olor a naftalina con guardado recorre todo el recinto. Sillas de ruedas, bastones y andaderos son las piernas que nunca fallarán. Realicé un paneo buscando a mi mamá por esas salas sofocantes y viciadas a resignación. Más fácil buscar por su bolsón verde, hay miles de cabecitas de algodón. Ésta es una mirada al futuro y comparo cuál pinta tendré cuando llegue a 80 años, sí es que llego.

Hay un anciano que se levanta su mirada al techo y mueve su cabeza de un lado a otro rápidamente. Como si escuchara Jazz. Seven Steps to Heaven de Miles me viene a la cabeza. Mueve sus manos tan rápido, veo sus dedos que golpean la orilla de la silla... hey realiza muy bien la percusión, parece que ambos oímos la misma canción. Hasta yo muevo la cabeza. Qué puntuales sus movimientos hasta el tiempo es puntual. Me voy a leer mi libro, algo me advierte que no es normal tal precisión. Reacciono de mi lectura y regreso hasta donde estaba, lo veo. Ah caray, tiene Parkinson. No sé si reirme. Sonriamos al menos.

Andar con un libro por esos valles con olor a aspirina, sangre y alcohol es como tener una etiqueta de "No me chinguen, me instruyo, Puto ignorante". Nadie se te acerca. Sos tan mortal como un policía con su macana. Ni ellos se te acercan.

La espera en el CAMIP es muy instructiva. Si tenés una emergencia, tenés que llegar a las 7 am para atenderte a las 1:30 0 2 pm, depende del humor de la enfermera-secretaria-mal-cogida. Con esa pérdida de un día entero más vale que llevés algún libro. Para el viernes de dolores pasado que estuve desde las 6:30 hasta las 16:30, terminé uno. Llevaba 100 páginas de A Sangre Fría de Capote y terminé las 433pp. Entre la clínica y la farmacia me leí 333 páginas. Me alegré mucho.

Tengo que ir dos veces por semana para llevar a mi mamá y ahora agarré Rayuela de Cortázar para revisitarlo. Trabajo fijo no tengo por el momento. Cuando andás con un libro te ven raro. Los viejos instruídos y bien vestidos al menos te respetan pero entre labios dicen: No es marero. Porque si llevara Muerto Diario, sería un chapín imbécil y no digamos si llevo otro periódico; con cualquiera. Hasta te interrumpen.... Joven -me dice, tan chula la señora- ¿Él es bien complicado de leer, verdad? -refiriéndose a Julio-. Un poco, le digo este libro funciona saltándose capítulos le digo, -se interesa- Qué bonito, me contesta. Es que fíjese que un día intenté y no lo entendí. Preferí las lecturas de Isabel Allende y Paulo Coelho, son más bonitas pero con él si me trabe. A mi hija le gusta leer libros de él también. ¿Así? -le dije-. Sí, ella estudia comunicación. ¿De verdad? y me llevé la mano a la barbilla rascándomela... Bueno jovencito lo dejo, que disfrute su libro. Gracias le contesté.

Llego al capítulo 16 y Grego... Greogorius... ah... TU MADRE... Intenta conquistarse a la Maga y la cuata le cuenta cuando un negro la violó. El Grego sale huyendo no sin antes analizarle la relación con el Horacio. Horacio -le dice- es patológicamente sensible al mundo que le rodea... Más brevemente le Duele el Mundo, le contesta el Gregorovius... puta, al fin pero tuve que leerlo. En mi angar de recuerdos malditos tengo un par de violadas. Greg, para no hacernos bolas, le dice sin anestecia, que es mercadería dañada. Puuuchis. Mejor sigo.

Leo el capítulo 20 riéndome y con cierta tensión. Horacio sos un puto genial. Maga estás fuera de lugar pero sé porqué te admiran. La discusión en ese capítulo es intenso. Julio ni se mete y deja que los personajes se escupan y se tiren besos. La Maga le recrimina y Horacio se lava las manos genialmente. Recuerdan cuando se conocieron y que la química se hizo cargo de la relación aunque intelectualmente la pareja no congenia. Entre lágrimas la Maga le dice:

A mí me pareció que yo podía protegerte. No digas nada. En seguida me dí cuenta que no me necesitabas. Hacíamos el amor como dos músicos que se juntan para tocar sonatas. Era así, un piano y un violín que nunca se encuentran. Allí me dí cuenta que son preciosas las sonatas. Y el Horacio le contesta con una sonrisa -Precioso lo que decís. Yo solté una carcajada allí solito como un idiota. Horacio sos un grandísimo hijueputa, dije a mis adentros.

Fuimos al CAMIP para que le repusieran una receta a la que le escribieron mal un número. Perdidas tres horas llega mi madre y me encuentra feliz aunque ella, no tanto. -Vamonós a la policlínica -dijo encolerizada- (Otro IGSS que queda en la zona 1 y a 5 de donde estábamos) para que me den la otra medicina. No me pudieron hacer la receta porque el doctor tiene "una emergencia" y allí estaba el hijueputa. Vamonós pues, le digo -A la puta a seguir esperando, dije a mis adentros. Qué gente más inepta.

FECHA FIFA: DEL CIELO AL INFIERNO EN TRES DÍAS

Argentina parecía el bombero rescatista principiante en un mal día. Le cae un herido con 8 tiros que se desangra con chorritos de sangre que brincan alegres. El pobre cuate no tenía gasas o alcohol y le toco que pegarlas con lo único que tenía... chicle.

Los antecedentes gauchos en La Paz, ciertamente no son los mejores. Y cada vez que los albicelestes van a Bolivia salen con un empate de milagro con broncas que rayan el linchamiento como en 1997, o empates milagrosos como el 2001. Siempre por la altura y por un mal juego; y no son los únicos. Las variantes de Maradona no fueron tan dramáticas, al contrario sacó a su yerno y apostó por Lucho González y dejó a la parejita dinamita para que se entendieran solos. Todo parecía un buen planteamiento para que Argentina jugara como lo sabe hacer.

Pero Bolivia salió a matar, inclemente, destructiva y como una plaga de langostas. Se comieron todas las habilidades de los "Maradonianos" y las utlizaron en su contra. Ellos crearon jugadas de vértigo, pases venenosos y muchos goles. Y no digo 3... fueron 6.

La peor goleada al equipo albiceleste en casi 16 años. Colombia... te acordás? por 5. Y la defensa, jugó terriblemente. Como a 5 kilómetros por hora mientras que los delanteros verdes a 100. Parecían como faltos de aire, asfixiados.

Desde los primeros minutos Marcelo Martins ya hacía tiros que exigían a al portero Carrizo. El primero cayó al minuto 12 luego de un pase de García. Argentina intenba encontrar a Tévez y a Messi pero Leo no estuvo fino; falló 2 goles en 15 minutos. Al minuto 20, un tiro al arco de rutina hizo que el portero de los "verdes" Carlos Arias malabareara la pelota como niño de semáforo y la pelota se le fue a la red. Insólito. Empate.

Bolivia se calmó pero después se acordaron que estaban en casa. Una falta de Zanetti sobre Martins en el área grande y marcan penal. Botero se encarga del 2 a 1. Casi al terminar el primer tiempo, un centro de Botero a Da Rosa para el 3-1.

Para el segundo tiempo Bolivia se reía y gozaba al destruir a Argentina. Las langostas también pueden reírse. Los delanteros bolivianos le ganaban todas las jugadas de espalda de los gauchos y al minuto 54, un centro de Botero a Martins y éste anota ganándole a Demichelis para el 4 a 1. No había defensa. Después Di María que había entrado por Maxi Rodríguez se hace expulsar por una fea falta. Y es que Carrizo quitó también goles hechos sino ésto hubiera parecido "chamuzca". Botero anotó para el 5-1 después de un remate que desvió Carrizo. Con el daño hecho. Bolivia dejó jugar a un equipo sin cabeza y ni ideas. Al minuto 85 cae el sexto gol por intermedio de Torrico.

Fue un total desastre en el Sinaí boliviano. Argentina que se creía un agnóstico espiritual y fieles creyentes de ellos mismos en especial de Maradona como un máximo Moisés, pensaban que ya venían con la copa. Cualquier ateo hubiera muerto 5 veces al ver a Dios pero en el caso de Argentina fueron 6. Y lo que vieron fue humildad. Tranquilos... falta mucho aún para que Argentina sea un gran equipo y por lo que se ve, habrá que empezar de nuevo.

FECHA FIFA: ARGENTINA EMOCIONA

Es como levantarse temprano y salir a cazar. Llevás tu rifle nuevo, mirás que todos tus implementos estén a tono, tu camuflaje y sobre todo, que estén todos los patos disponibles para recibir un balazo en la sien y a degustar de la masacre por la mañana. Algo así pareció el partido de Argentina contra Venezuela.

"Los Maradonianos" como les dicen, se dieron gusto jugando al fútbol. Venezuela no opuso resistencia y ni se dio cuenta que al llegar al Monumental de River, los estarían recibiendo con una caja fúnebre lujosa y oraciones como el "Olé, olé, olé, Diego, Diego". Una sopa pollo y un sandwich para los asistentes y el cafecito te lo traigo luego.

El tridente mortal argentino hizo estragos y cada gol hacía crecer el Monumental. Maradona, el jugador más grande que el fútbol ha dado, se estranaba oficialmente como director y utilizaría a Messi, El Kun Agüero y Carlitos Tévez para matar un toro cojo. La combinación entre éstos fue efectiva y perfecta. Una salida de Zanetti desde Alaska casi, al minuto 26, recuperando un balón atravezó el campo para dársela Messi que toca a Tévez y Carlitos se la devuelve en una filtración mortal a Leo... y Gol... Golazo

Hasta esa genialidad albiceleste Venezuela se defendía con pocos argumentos que hicieron por un momento dudar a Argentina, pero así se mueve un moribundo, mejora y después deja de respirar. Argentina siguió buscando por intermedio de Javier Mascherano cerebro, sin saberlo aún, de esta nueva generación de seleccionados. (todavía no se la cree).

Argentina ya con el gol en el bolsillo, se relajó y siguieron intentando por otros lados. Con Gago que no estuvo fino, Jonás Gutiérrez, Mascherano, Zanetti por la izquierda y el Maxi Rodríguez.

Luego del favor a Leo, un desborde de Messi por la derecha hizo un centro a Tévez con la mano y el jugador del Manchester fusiló la portería para el dos a cero. Messi-Tévez, Tévez-Messi es como un 1+1. Al minuto 71 entró Verón, abucheado y después aplaudido por la hinchada... terrible la hinchada, que aún no supera el fracaso de esa Selección en el Mundial del 2002 y señalan a Verón como el culpable mayor. Pero vino Maradona y pidió los aplausos y quedó lavado el ¿pecado?.

Sigue la fiesta

Y es que faltaba el Kun que en un desborde se la puso con la mano a el Maxi y su compañero en el Atletico de Madrid, se hizo presente en el marcador. Con el tres a cero ya solo faltaba que Sergio Agüero anotara. Y lo hizo. Luego de un pase de Jonás Gutiérrez, El Kun anotó como dando la estocada final, diciendo Olé y levantando la mirada y los brazos a la tribuna. Argentina ahora le toca jugar el miércoles en Bolivia.

México ganó a Costa Rica por 2-0

Como el golpe fantasma de Alí a Sonny Liston en la segunda pelea de revancha, El Tri demostró que con ayuda de los gringos también es posible ganar un partido y no que solo les pasen encima. La sorpresa del partido fue la inclusión de Guillermo Ochoa en vez de Osvaldo Sánchez en la portería. Eriksson, al fin puso al mejor jugador de México en la Selección tricolor. Pero falta la mitad del Toluca y unos cuántos del Cruz Azul. Ésta selección, con excepción de Ochoa, solo juega con jugadores de segunda de Europa y hace de menos a los domésticos. Muy mal eso.

Fue bastante reconfortante ver a Omar Bravo anotar al minuto 20 luego de un rechazo del portero tico Ricardo González. Omar que es uno de los jugadores a los que la liga mexicana, y en especial chivas del guadalajara, peor ha tratado, fue el catalizador determinante para evitar otro astecazo como el del 2001, casualmente con Costa Rica. Después un penal marcado por el árbitro gringo Terry Vaughn, un regalo de gloria para los mexicanos. El penal lo marcó el capitán Pável Pardo.

No vi mucho el partido porque estaba ocupado viendo el de Argentina y su buen fútbol. Por lo menos Erickisson ya tiene tres puntos en la bolsa salario sin descuento al llegar al 31 de marzo. Sigue, sin embargo, en la cuerda floja. México le toca viajar a Honduras que dejó ir, la victoria en Puerto Príncipe, frente a Trinidad y Tobago.

Mañana juega Brasil frente a Ecuador. Ganó España, Francia, Inglaterra y Uruguay.

A SANARATE: BUSCANDO A MI PAPÁ II PARTE

Ver parte 1. De los tres, el que más costaste fuiste vos, aunque con Guty (el mayor) fue una cesaria horrible, me decía aún aflijida y pasándose las manos por la cara. Cierto, ese galeno le hizo unos cortes de pavo al abdomen de mi mamá que le daba mucha vergüenza ponerse bikini en la playa. Tenía 24 años cuando tuvo su primer hijo y tenía 40 años cuando nací. La madrugada del 28 de julio del 1975me encontraba en los quehaceres fetales de rutina sentado en el vientre y sin la preocupación de nacer mucho menos si estaba colocado en posición de salir. Pensaba volver a jugar con el líquido amniótico hacer unas burbujas para que le salieran una flatulencias a mi madre, porque se escucha divertido, y realizar actividades recreativas como contar cuantas cuartas tiene el cordón umbilical, si mis dedos estaban cabales o jugar tenta pajarito... Hey soy un feto.

Quién iba a pensar que ése sería el día. Para asegurarse que todo iba a salir bien, mi papá que es doctor recorrió el vientre con su mano y le dijo a mi mamá que estaba mal colocado; estaba sentado, tenía la cabeza para arriba. Con una maniobra extraña que solo los doctores y las parteras saben, logró encontrarme mi cabeza y esperó cada contracción para colocarme con vista al sur y, así, poder salir. Era tedioso pero dos vidas estaban en juego. Cada contracción me movía y me movía y me movía, una y otra vez… y otra vez. Las contracciones llegaban a la hora que le daban la gana. Ni siquiera pudo ir al baño en casi 4 horas. Así pasó una hora mientras me movía. Mi madre sufría tremendamente cada contracción… ¿y si se enreda en el cordón? ¿y si le pasa algo?… ¿y si no nace?… ¿y si se muere?. -Tranquila, le decía mi papá. Aquí lo voy a poner. Allí viene otra contracción… y el grito de ella… Ya lo moví, viste… allí va.

El Doctor tenía un dolor de rodillas bárbaro para la segunda hora. Era fin de semana y mi papá estaba en la casa, no se fue a Sanarate porque ya presentía mi llegada. Para ese entonces era director del centro de Salud aquel municipio y era el hombre más respetado por encima del alcalde. Otra Fito… va aguantá –le decía mi papá-. Allí va, viste… tranquila, no te preocupés. Para las 4 de la mañana, me había movido 10 centímetros en el sentido de las agujas de reloj. La espera fue agónica. Si mi padre no se hubiera quedado yo no hubiera existido. Bizarro concepto. Morir sin darte cuenta. ¿Cuál es la diferencia?. No existe la conciencia como tal. ¿Qué es eso de no existir? ¿Alguien me hubiera extrañado, sin conocerme? ¿Qué significa borrar una vida? ¿Dónde se restablece el equilibrio o habrá tal cosa como la reencarnación… ¿Dónde hubiera nacido?… ¿sería yo?, ¿me extrañarían?

Soy producto de un juramento hipocrático y del amor de un padre y una madre. Fue la única vez que estuvimos tan unidos por una travesura mía que no sería la última. Mi padre seguía moviéndome. Sudaba profusamente. Sus rodillas ya estaban entumecidas y no podía quitar las manos del vientre de mi madre, si me soltaba me iba a jugar con el cordón y que me busque en la guía telefónica. Para las 5:30 de la mañana y a tres contracciones de colocarme hacia el camino correcto, le dijo a mi hermano mayor que llamara a la ambulancia del hospital el Pilar y que hiciera otra llamada con el ginecólogo de mi mamá, el doctor Bregni para informarle que podían haber problemas con el parto; decile que se preparen para operar. Unos 20 minutos después llegó la ambulancia a la casa.

Los enfermeros le preguntaron a mi padre: ¿Cuál es el problema?. Ninguno, -dijo-, ya está colocado. -Vámonos al Pilar. La cargaron y se la llevaron a las 6 de la mañana. Continuará.

LA CORONACIÓN DEL PRÍNCIPE... 2 PARTE FINAL

Estaba contento. Aunque la atención, que no es lo suyo, era abrumadora. Todos hablaban de él y lo felicitaban. Qué chica no se rendía a sus pies para, acaso audicionar, y felicitarlo por el gran logro que su primer corto había alcanzado. Dió entrevistas a medios escritos y televisivos tanto previo al evento como al final. Él no se sentó en las butacas del cine de Magic. Se quedó parado a la par de la puerta. Quería ver la reacción que había planeado hace unos meses. La sala estaba llena.

Durante la presentación los que habíamos participado como actores en Hoy sí, estábamos igual de nerviosos pero muy contentos por Ramírez. El esfuerzo y detalles que puso Sergio aunado a la cantidad de dinero que le costó el cortometraje fue alta, casi todo se fue en alquiler de equipo, movilización y demás aspectos técnicos que son un verdadero tedio. Lo más barato fue la participación de actores profesionales, principiantes y amateur que no cobraron y el regalo de aparecer en una pantalla de cine no tiene precio. Es una ayuda por pura amistad y había que hacerlo bien.

Cuando Julio Hernández Cordón, director de Gasolina, inició la presentación de los cortos mencionó a otros jóvenes que habían alcanzado varios logros con sus cortos y que el movimiento de cine en Guatemala está fuerte. Fue entonces que en la conclusión de su discurso y presentar este trío de cortos le apagaron las luces dejándolo a medio palo. Todos nos reímos.“Así es Julio, dice que no quiere hablar, para diciendo una homilía y lo cortan”, me contó riéndose Ramírez.

Hoy sí fue el último. Los anteriores cortos, disculpen ustedes, no causaron mayor impresión aunque si se comentaron pero no tanto como el de Sergio. La Selección de fútbol... Hay un sentimiento colectivo de todos los chapines que negamos a pesar de... No queremos a "La Sele" pero igual queremos que llegue a un mundial; a lo mejor así se callan la trompa. La mayoría no sabía de ese dato histórico que para el mundial de México 86 nos eliminó terriblemente Haití con un autogol y ese "lamentablemente fuimos eliminados" dicho por mí, que estaba haciendo de presentador de noticias, fue el que arrancó carcajadas y movimientos de brazos que se cruzan con chasquido al final. Nos reímos siempre de ese sueño y seguimos creyendo en él. Complicado el Chapín.

El mote de "El Príncipe" le cayó a Ramírez es una de esas que sólo él sabe hacer. Siempre había que esperarlo para que bajara de su departamento o cuando había que irlo a traer a algún lado. Varias veces le advertí que ya estuviera abajo cuando yo pasara porque en plena avenida es prohibido detenerse. Y cabal, lo esperé frente al Canal Antigua, su antiguo lugar de trabajo, por 15 minutos y no bajaba. No tenía saldo en mi celular entonces, lo dejé. Ya en el cine y 20 minutos después me dijo que me estaba esperando. -Llevaba 15 minutos y no bajabas; me fui. Yo te dije a una hora y no estabas. No era la primera vez. Hasta da clavo recordarlo no digamos escribirlo pero hay que hacerlo para que no se mal acostumbre. Hasta entre otros amigos si pasa eso ya nos advertimos: Vos también te querés llamar príncipe, verdad?

Es difícil llegar a un acuerdo con Sergio porque la mayoría de veces tiene fundamentadas sus razones. No recuerdo con exactitud las discusiones porque rápido se tiran al olvido, lo que quiere decir, que no aprendemos a escuchar ni a estar de acuerdo en no estarlo. Es sabio eso de que hay que saber escuchar. Lo divertido es que a veces decimos lo mismo con distintos términos o conceptos pero de otra forma que no nos gusta oír porque no es la nuestra. Complicado vos.

Algo que siempre le he admirado a aquel es que aunque esté jodido de dinero siempre tiene para darle a su mamá. La recibe en su casa, ella le hace comida, le lava su ropa y le arregla su apartamento. Siempre está pendientes ambos. La señora vive en Xela con unos familiares. Muy poco sabemos de ella. Yo me la he topado varias veces por el teléfono y es buena gente, su tono de voz es noble y cordial; proyecta mucha humildad.

Todo esto recordaba mientras pasaban el corto. Como guatemaltecos nos hace falta vernos en el cine y Sergio logró reflejarnos como somos: Soñadores, ingenuos y bolos. Todos aplaudimos. Quedé supernervioso de verme en una pantalla de cine. Es una experiencia divertida y para los que no sabían que yo salía allí fue toda una sorpresa y un gran impacto cómico. El tema que cerró el corto arrancó aún más suspiros. La carta del soldado que ponían en el desaparecido canal 5. Ramírez no pudo borrar la sonrisa toda la noche.
*Fotos robadas de su Facebook.

SANARATE: BUSCANDO A MI PAPA

Un día aburrido. Y la llamada. Dorita… Dorita… -Sí dígame Neco, contestó ella. Mi madre lo sabía ya, eran los primero días de diciembre y mi papá no había llamado. -Fito anda “bolo” otra vez, dijo Neco. -Santo Cielo de Esquipulas pegando el brinco. -Yo intenté llevarlo a la casa –le decía- pero no quiso y se fue a la cantina a seguir chupando. Me pegó y se fue. Voy a ir dentro de un rato a traerlo, ya me dijeron los muchachos que allí está todavía. -Vaya Neco, ahorita vamos para allá, le dijo mi mamá. Yo tenía 18 y la tradición de ir a Sanarate, El Progreso a traer a mi papá alcoholizado iba a ser mía.

Andate con Edgar y se lo traen en la ambulancia del Centro de Salud. Voy a hablar con Doña Higinia para que le avise al patojo de la ambulancia y se vienen-dijo mi mamá con un tono entre decepción y emputada. Mis órganos internos pesaron más, sudor en la espalda y total decepción. Un trueno que cae de incredulidad, hasta los colores son más sensibles y hay más detalle en las cosas, ese efecto de la pupila que nunca entenderé; casi se me quitó la miopía. Porqué uno se siente tan sólo, tan únicamente desperdiciable, tan desgraciadamente afortunado.

Me empecé a vestir, resignado. Al fondo, mi mamá hablaba por teléfono con la doña de Sanarate. El silencio de alta frecuencia se hace tan ensordecedor. Las palabras de mi mamá eran como si la tuviera a la par. -Váyanse pues -dijo-. Se lo traen en camioneta porque no está el muchacho, anda por Sansare. Todo pesó, aún más. Vamos Allan, me dijo Edgar, viejo cabrón qué chinga. Edgar hay compran los octavos, -dijo mi mamá rabiosa- se traen la ropa del bolo de mierda ese, las llaves y el pisto que siempre lo tiene en el ropero.

Salimos de la casa y nos topamos con el mejor amigo de mi hermano Carlitos. -Vamos a Sanarate a traer a mi papá, otra vez se puso bien a verga, dijo Edgar. A la gran puta, replicó nuestro vecino de por aquellos años. Él también tenía un problema igual con su papá y su hermano que era bolo y coquero. Con los años tendrían que vender la casa porque el hermanito le debería unos 200 mil quetzales a unos narcos.

El viaje duraba como 10 años en la Guastatoya, pero en la Sanarateca duró 5. Edgar sabía más o menos por donde empezar a buscar. Yo lo seguía como perrito faldero. Él tenía incontables experiencias como “rastreador de bolos”, título relegado por tradición también de mi hermano mayor que se retiró de esa "profesión porque se casó". En eso me convertiría yo si la vida no me daba opciones claras. Es que no era la primera vez, era la enésima en 35 años. -Porqué me casé con ese bolo de mierda? –decía mi mamá. Así me decía Don Emilio (mi abuelo) replicaba encogida de hombros. Sigue con ese bolo, Dorita? Déjelo hombre búsquese otro. Siempre le encantó recordar los consejos de su suegro. Hubiera querido que Don Emilio fuera su papá en vez de tener al despreciable Don “Lanco” como su padre que también era alcohólico sólo que ese idiota era violento y verguiaba a mi abuela para después cogérsela con gusto. Puta que familia. Hasta hoy siento que nací en la familia equivocada.

Llegamos a Sanarate. Siempre consideré a ese pueblo como maldito. No tengo buenos recuerdos de ese municipio. Lo despreciaba por asociación. Al bajarnos de la camioneta y dirigirnos a la casa nos topamos con 5 bolos y uno más a tres metros de la casa de mi papá.

Lentamente entramos y empezamos a revisar. La casa estaba en shock, con ese silencio ensordecedor traducido a grito de alta frecuencia como quien reniega su abandono y al mismo tiempo pide ayuda. Nos entendíamos muy bien con esa casa. Había vivido allí unos 4 años atrás. Registramos las habitaciones y en el ropero encontramos 200 quetzales. Toda la ropa tirada, calzoncillos cagados, una vomitada en el inodoro, y miles de mosquitos que pegan el dengue caminando sobre el agua de la pila.

Mirá, -me dijo mi hermano-, voy a donde Neco para que me preste el teléfono y contarle a mi mamá. Prendé la tele, ya vengo. Cerró la puerta y después volvió a tocar. ¡Allan, Allan, vení! Salí corriendo. -¿Qué pasó?, dije, -Aquí afuera estaba tirado, ni lo conocí. Entrémoslo. -¿Dónde lo ponemos?, le pregunté asqueado. En la banca, me contestó, ni se va a dar cuenta. Lo colocamos como quien carga un pedazo de mierda en la mano. Olía a cigarro, guaro, sudor, etc, Ya vengo voy a llamar a mi mamá, no lo vamos a poder llevar en camioneta.
La puerta del zaguán se cerró como un trueno y yo me quedé contemplando al viejo que de niño me salvó la vida. Continuará…

El SAR DEL CINE: Primer contacto

RAAAMIIIIIIREZZ. Y desde ese momento quedó implantado que cada quien se llamaría por su apellido. Fue una soca que me puse en la fiesta de cumpleaños de David por allá en el 2001. Hay un video de ese momento. Fue hasta el final de la de carrera de comunicación que pude considerar a Sergio Antonio Ramírez como un cuate. Era muy fugaz... me explico.

Era difícil. Andaba con prisa siempre, impulsivo y no se podía platicar con él. No era una persona flexible. Eso sí, fue nuestro dealer de películas. Trabajaba en la desaparecida tienda de discos Magic Maker como dependiente. Tenía el suficiente tiempo para ver películas y decir, con propiedad, cuales eran buenas y cuales eran malas. Su postura siempre era recia y no aceptaba gustos personales, insisto. Yo era igual sólo que con la música. Sus gustos me parecían muy campesinos su grupo favorito es Rush (canadienses ¿tengo que decir más?) y Manu Chao. Cuando le hablaba Pink Floyd sacábamos las garras cual Guepardos.

En cuanto a cine lo escuchaba como si fuera un acólito en su primera misa; infundía demasiado respeto y por eso desconfiaba, aunque sabía que en el fondo tenía razón. Es que la memoria de Ramírez en cuanto a planos de secuencias es fotográfica. La que mejor me sé es la de De Niro en el Padrino 2 cuando mata a Don Fanucci. Vulgarmente simple pero Ramírez no.

No era de mis mejores amigos en la U. Era especialito, bueno aún lo es. Hacía unas cosas como saltarse cursos o exigía cual sindicalista de la CGTG que lo incluyeran en clases con cupo lleno. Prestaba trabajos y los entregaba, y después se los pasaba a alguien más para que también, ganaran el curso. Me caía mal por eso, tenía una suerte tan hija de puta que me daba envidia. Es de las pocas personas que se forjan su suerte y eso es decir mucho. Siempre se vestía igual. Pantalón de lona azul con camisa polo o una que tenía del mundial de Francia 98 y otra de Alemania. Nunca lo vimos con un suéter a pesar que hacía un frío de la chingada. Bueno... es de Xela y allá hacen unos fríos de la chingada.

En las aulas era de esos nerditos pinches. En las clases de audiovisuales se las sabía todas pero como cosa extraña nunca le conocí ningún trabajo propio. Pudo ser porque la mara era bien mula o de plano no había quien le agarrara la onda. Tenía unas juntas que por eso nadie le hablaba. Aquí entre nos... se juntaba con esos músicos del momento de por allá del 1998 y 1999. Era el vocalista de Golpes Bajos y un cuate que tocaba la batería de un grupo que se llamaba Versus, ese que además salía en unas cápsulas de Pepsi a las 7 de la noche por el canal 3. También había tenía otro cuate que se las llevaba de papito de la U. Todos unos tóxicos de primera. A Ramírez se le odiaba por asociación y por tal razón, no se le tomaba en serio.

Otro de sus delirios es el fútbol. Iba a jugar a futeca religiosamente. Tuvo una fuerte lesión que lo alejó para siempre del futbol americano que es digna de mencionar. Se había planificado desde hace un par de semanas un juego de futbol americano. Las reglas eran de tocar con las dos manos pero todos estaban agresivos ese día. Ramírez se cayó solito en una jugada infantil que en apariencia no había pasado nada pero se levantó y dejó de jugar. Lo llevaron a la enfermería y le dijeron que se había roto la clavícula. En dos meses no lo vimos. Todos nos reíamos de su pequeño infortunio. A pesar de su fractura, hizo todos los trabajos de la U y se los entregó a Lepe para no quedarse atrasado. Ganó todas las clases. Cabrón...

Siempre hablaba de viajar por todo el mundo y conocer chavas. Las Europeas son su deleite y su clara aspiración de éxito. Hasta en eso es muy específico parece un comercial de Adolfo. Ya se internacionalizó. Cual alemán ya entro a Francia y ha conquistado España un par de veces.

Ramírez tiene muchas manías de colecciones a parte de tener muchas películas. Nunca había conocido a alguien que fuera fanático de las ediciones de bikini de la Sport Illustrated, los catálogos de Victoria Secret y Maxim. Los guarda y los cela como si un monje tuviera los evangelios apócrifos. Tiene una colección de revistas de la National Geographic. Hasta las etíopes y kenianas de senos tristes le atraen, no deja santo parado; es incluyente y eso es bueno. Otra colección valiosa es de revistas de fútbol argentino con unas crónicas maravillosas. Nos sirvieron una tarde de aburrimiento para reírnos de todas las muladas que escribían. Está bien enterado de la escena del fútbol mundial. A pesar de adoptar el cine como modo de vida sabe de programas, ligas y movimientos de jugadores. Yo lo podría de Director Deportivo del Real Madrid porque Mijatovic ya la ha cagado mucho.

Fue hasta que terminó la Universidad que ya tuve más conversaciones con Ramírez. Las conversaciones eran relajadas con Pizza y Coca Cola. Teníamos esas pláticas aspiracionales que enamoran. Hablaba de miles de proyectos que nunca llevará a cabo. Son de esas personas que yo defino como: "Cuando las buenas ideas se le ocurren a la gente equivocada". "Fijate que quiero hacer una revista con Luis y el Gato que va a ser de cine, música y cultura de aquí de guate. Le voy a decir a Wendy y a David para que nos echen la mano". Ajá, decía yo, porque ya sabía que naaa de naaa.

Demás está decir que el hombre ha hecho carrera en el cine nacional. De ayudante del ayudante pasó a ser el asistente primero del ayudante llegando a ayudante del Director. Ha hecho varios documentales que nadie ha visto para ONG's. Sin embargo, el hombre ha logrado participar en la mayoría de películas y documentales más importantes dentro del cine nacional de los últimos 7 años. Eso de ser ayudante paga. Ramírez lo tiene todo y su camino como cineasta empieza con su primer corto. Al fin. Se llama "Hoy sí" y se estrenará en el Magic Place de la zona 13 este jueves 19 a las 7 de la noche. Todo se cierra donde empezó, como simple dependiente a cinéfilo y ahora cineasta. Continuará...

*Ramírez tiene fobia a salir en las fotos en la primera porque me la robé de su Facebook. Allí en su clara faceta de ayudante del director haciendo so-so-sonido.
*En la segunda porque pensé que iba a salir pero huyó.
*Y en la tercera... le iba a tomar la foto para el blog pero es más rápido que el flash.
*Gabriela intentó tomarle una foto a Sergio pero como ven la cosa no es tan fácil. Gracias Gaby.

CRÓNICA DEL DESEMPLEADO

Ya voy para cierto tiempo que no me levanto a ser útil en la estadística nacional del trabajador asalariado. Los días son casi todos iguales, la diferencia es el frío, uno que otro libro que asoma y sí películas también. Juntas con amigos y los consejos de paciencia, siempre necesarios cuando se acaban las fuerzas. La búsqueda de empleo es de los tedios más grandes. La detesto. Visitar antiguos lugares de trabajo donde dejamos buenas referencias, evaluar lugares que aborrecí, orgullo, pinche orgullo, daga inclemente. Cada día me hace respirar menos. Las malditas crisis económicas que hacen añicos la esperanza de cualquiera.

Camino por toda la cola, 1 kilómetro o un poco más. Todo es cola, todo es pisto, puta todo, todo, todo. Te cuido el carro 15 pesos, en otro lado 10, igual me jodieron. Miles sin nada, pidiendo trabajo y dinero. Piden casi limosnas. Cómo se puede sobrevivir con Q1,500. Turnos hasta de 9 horas. Contratos que te quitan bonos y vacaciones. Injusticias en el chance, jefes neuróticos que te están haciendo un favor por tenerte; todo por el maldito pisto. Cuál higiene mental laboral. No hay comunicación. Celos y envidias. Cuánto bastardismo. Te pisan porque pueden, vaya poder.

Cola y cola y no se termina la maldita cola. La única forma es tomar ventajas. Hay que tomar ventaja. -Vengo a hacer un reportaje para un medio. -Permítame su identificación- Tenga... -Pase adelante por aquella puerta. Me salté 3 mil lugares.

Entro corriendo como si me fueran a agarrar. Adentro, miles llenando y buscando lo que mejor les parezca de acuerdo a sus cualidades y aptitudes. Todos como malditos en un círculo del infierno, piden, acaso ruegan, ver la luz laboral por un puño de quetzales. Afuera hay miles que entran. Parecemos espermatozoides. Todos nos perdemos buscando al óvulo. Pocos nacerán. Algunos entran por el culo y mueren sin remedio. A qué vine sino hay nada para mí.

A ver... ventas, contabilidad, asistente, ingenieros, suspiro corto, desolación, al cabo que ni quería. Ventas, programador, Jefes de esto y lo otro. Un culito seduce con: Somos Manpower, puede ingresar su currícula en nuestro sitio y nosotros lo colocamos en las miles de empresas que tenemos en Centroamérica, México y Dominicana. Dice la deliciosa edecán con pelito de Aeon Flux y un pantalón negro que cuando va por un formulario me enseña ese culo redondo. Bendito...

Qué putas voy a hacer a G&T?... cajero, servicio al cliente, limpieza, Call Center, Programador... No nada. Las edecanes sí están bien. Puchis que bonitas traídas andan por aquí. Ni siquiera a un maldito shuco las puedo invitar. Éstas sí salen económicas. Es increíble lo que hace un par de medias en una mujer, las piernas les brillan más y sus rodillas brillan cuál vení pa cá. Igual no hay ni mierda para mí. en los bancos. Mal pagados y contando pisto que no es mío... no señor. Como dijo un cuate en un chiste de Velorio: ¡Puta yo me hago ladrón!

A seguir buscando. ¿Cómo funciona? le pregunto. ¿Usted viene de algún medio verdad?. Mierda no me quité el carnet.... Sí señor de una página de Internet. Me debería hacer una entrevista? Puta madre,(para mis adentros) claro. Qué hay que hacer para que te tomen en cuenta?. Mire... pues tiene que hacer esto... No le escucho, el mal aliento impide que lo vea a los ojos. Qué pérdida de tiempo con este panzón. Aunque puede registrar su CV en nuestro portal... fácil salida. Puedo hablar con el joven del Stand?. Claro pase adelante. Yeeeepeee. Ya puedo respirar.

Liberado y sin nada que hacer. Sigo viendo chavas. Puta madre... ésta me desvistió con la mirada. Andás hambrienta mija... yo también. Qué califas ando. Desesperadas están por conseguir chance, igual que yo. Puta no hay ni mierda para mí. Me voy. A la puta... sigue el tedio del desempleo.

Foto tomada de Prensa Libre. Salió publicada el domingo. Gracias Alex.
¿Tan desamparado me veré como la mara de la cola?

Encuentro en un café Maya (Segunda Parte)

Segunda parte y final de ésta conversación con el señor Deahuevo, Don Edgar López.

En la búsqueda de una identidad maya, Edgar López desenfundó su sintetizador y grabó su quinta placa. Esta vez con música ambient experimentando con sonidos de chamán, aves, bosques, ferias y logrando un sonido comercial. No se cree lo de ser un “artista” y afirma que ese rollo ya le pasó.

En Ibiza nacen las corrientes de Coffee Moods y Coffee Lounges o música de restaurante dirigido a intelectuales donde la música no intervenía en las conversaciones; esto se replegaría en otros países como en India y África.

Edgar tomó la idea de adaptarlo a la cultura Maya. Intentó mezclar marimba, chirimía y demás instrumentos autóctonos pero rompían el concepto. También se dio cuenta que “ningún indígena va a escuchar música así”. Aunque remarcó su poco interés por convertirse en un músico comercial, como buen artista, busca mejorar su obra con el pasar de los años; “no tengo tiempo para producir, grabar, invitar colaboradores y eso requiere dinero”.

A pesar de eso, está conforme con el resultado del Maya Suite Café pero el disco y su arte, si se quiere pensar así, exige pinceladas que lo complemente. Al entrar al Maya Suite con Baya Baya y recorrer los distintos pasajes verdes que retrata, se abre una invitación a reflexionar y a relajarte. Cada corte es una historia con un viaje dentro de sí. Existen ambientes para relajación y es imposible no dejarse llevar a estos escenarios.

“Este disco es el primero que siento que no sueno a mí. Me considero una persona espiritual al momento de componer y adopto la música maya porque soy de aquí, aunque me vea burguesito”. Este disco, que define una línea a seguir por parte de Edgar, no logró reunir todo lo que quería decir. Y hace una reflexión objetiva del Maya Suite al decir que “no hay mucha contraposición entre lo electrónico y lo autóctono. Mi idea es grabar la música y que otra persona aporte con sus instrumentos porque yo no puedo tocar chirimía y por muy autóctono que quiera sonar no pude”, dice encogido de hombros. Y es que el disco exige ese equilibrio por necesidad propia más que como sonido ornamental.

¡¡Qué de a huevo!!

El Blog que Edgar tiene en la web le ha servido como otra forma de regalar su música y darse a conocer porque el buscar una disquera requiere tiempo e inversión para chocar con la realidad de llegar a un supermercado y “tu disco está al mismo precio que un empaque de cloro (se ríe)… es por eso no me tiro al agua” dice resignado.

Comenta que su disco ha sido bajado por unas 800 personas desde que lo colgó en su blog hace un par de meses. Con estos pequeños logros uno pensaría que el ego estaría un poco hinchado (al menos el mío, sí), pero en Edgar es invisible aunque no deja de enseñar una amplia sonrisa cuando dice que dentro de sus mayores logros como artista es “escucharse (ríe) y que utilizaran su música en el noticiero de Avances. A veces ayuda mucho no tomarse tan en serio, te mantiene sano(…) disfruto mucho del proceso creativo de sumergirse en una burbuja y crear”.

Edgar dice que sus discos son copias de otros artistas y su deseo es seguir haciendo lo que le gusta para perfeccionarse como músico y explorar su identidad maya. “Las personas que han escuchados mis discos, dicen ¡Es Vangelis! ¡Es Enigma! Y no… soy yo y eso acrecienta el ego musical”.