EL NÚMERO DE LA BESTIA CRÓNICA DE UN DISCO

Como ya escuché dos canciones del disco, no vale lo de oírlo por primera vez pero sí porque no ha sido todo. Fui con Juan Francisco Cabrera mi mejor amigo uufff... desde siempre para un curso de inducción intensivo con Iron Maiden. Me dio un mapa descriptivo de lo mejor y lo peor de la banda inglesa. Yo no sabía que Dickinson se había ido de la banda en 1993 y otro cuate muy similar al timbre de voz de Di'Anno entró en su lugar. Torrent pude ser una bendición para eso de las colecciones y el Pancho tiene varias. La próxima que le pediré será la de Led Zeppellin porque solo he escuchado un par de discos de estudio el II y el IV, y hasta el cansancio el Grandes Hits.

Le dije: "Voy a empezar por el número de la bestia". "Ése es bueno vos" me contestó, -también oí Killers y Powerslave esos son muy buenos también. -Cabal ésos me recomendaron- le repliqué. -Estás hecho me contestó con esa subida de labio inferior y pequeño barrido de barbilla, gesto de seguridad de que tendré satisfacción garantizada; una aprobación muy de aquel. Hay me contás..., órale y gracias.

Subí el disco a la compu, busqué las letras del disco antes de empezar y le dí play:
Invaders: Qué rapidez. El bajo dirige la canción. Harris ha de tener 10 dedos para tocar a esa velocidad. Las letras son bien complicadas de cantar. Qué dicción la de Dickinson. Aunque no es trash es un buen coqueteo.



Children of the Dammed: Buena rola heavy metal. Bruce se desplaya en cada palabra y le imprime su dramatismo. Empieza a temblar la canción con la batería y el puente suena como a profecía. Las guitarras cantan en coro y luego se desata el solo espinoso. Dickinson sentencia con peluca, toga y mazo.

The Prisoner: Rock HM clásico con guitarras que rugen. La batería... qué batería: Going all the way nature's beast / Do what I want as I please. All right... me digo el coro: Not a prisoner I'm a free man / And my blood is my own now / Don't care where the past was / I know where I'm going ... out... Vaya peso que nos quitamos a puro músculo e inyección de adrenalina. Gran sinergía.. insisto, con la batería porque suena articulada y trepidante. I'M A FREE MAN. Fuck yeah...



22 acacia avenue: A buscar putas. If you're waiting for a long time for the rest to do their piece / You can tell her that you know me and you might even get it free... vamos a ser hermanos Bruce... de leche. Me recordó esos recorridos por la avenida Montufar para poseer una de forma animal. Pago por hacer de todo. Bastante explícita. La música de pronto se vuelve un tanto depre y empezamos a ver a la servidora como ser humano. Mejor me voy a mi casa, me atacó la culpa.

The Number of the Beast: recitemos la biblia. Un riff que ataca. Como alambres que salen de los músculos. Sí, como una pesadilla de Fredy. Las letras sugestivas, provocan una furia de adrenalina que invita y posee. El grito de Dickinson conquista, me recuerda el grito de Roger Daltrey de The Who en Won't get fooled again. El grito de dickinson entra a mi segundo lugar de alaridos del rock. Entra la batería y seguimos al coro: 666 the Number of the Beast / Hell and fire was spawned to be released. Una bestia que me posee. Sentimientos malditos que me destruyen para liberarme. Jamás la furia se ha divertido tanto y mi puño es más fuerte que el mismo acero. Me duele la cabeza ¿me irán a salir cuernos?. Las sinergías instrumentales de Maiden son atómicas. Mi asombro se queda corto. Dickinson, un profeta termina: I'm coming back I will return / And I'll possess your body and I'll make you burn / I have the fire I have the force / I have the power to make my evil take its course. Qué poder tan invisble que tiene esta canción. Es una posesión en sí. Una canción definitiva. COMAN MIERDA RELIGIOSOS FUNDAMENTALISTAS.



Run to the Hills: Todavía no me recupero de 666... y Run to Hills es el segundo plato fuerte. La guitarra y el bajo son muy unidos. La batería anuncia un hasta aquí. We fought him hard we fought him well / Out on the plains we gave him hell. Una frase tan contestaria y anti-imperialista. Empieza la masacre: Riding through dustclouds and barren wastes /
Galloping hard on the plains / Chasing the redskins back to their holes / Fighting them at their own game / Murder for freedom a stab in the back / Women and children and cowards attack. Malditos sólo porque son muchos: Selling them whisky and taking their gold /
Enslaving the young and destroying the old. Parece una canción de región cuatro; tan próxima. Divide y vencerás. La carrera es interminable. La huída también. Maiden es una máquina bien aceitada.

Gangland: Clive Burr parece más jazzista que metalero. Me imagino que parece un Buda desterrado de 10 brazos. Todos los integrantes están deformes para tocar así. Mutantes... podría ser. Dickinson se desborda. Aquí parece una alarma de bomba anti-aérea, un cantante de ópera. Qué galío. En ningún momento bajan la velocidad. Van a mil por hora y de pronto meten quinta. Suena muy clásica de Heavy Metal setentero. Parece Radar Love... sólo que subida en un Ferrari.

Mierda no tiene Total Eclipse... voy a tenerla que bajar de Ares. Para mientras oigo otra vez Gangland. 2:50 falta. Reviso mi texto mientras cae... 1:30. Pongo la epifanía del cantante de The Who que se me había escapado. Reviso Ares 0:40 segundos ya casi. Pongo la letra de la rola para estar preparado. Listo

Total Eclipse: Rock setentero sin duda. Rola sepia de Maiden. Parece una profecía del rock glam que vendrá en la década. Bruce cambia su voz. Parece Mustaine pero no tan chillón. Around the world the nations wait, / For some wise word from their leading light. / You know it isn't only madmen who listen to fools. / Is this the end, the millions cried, / Clutching their riches as they died. / Those who survive must weather the storm. Tiene varias velocidades ésta canción. Gone are the days when man looked down. / They've taken away his sacred crown. / To be set free, it took so long. / It's not journeys' end, it's just begun. Maiden pide por una liberación de mentes, ser libres porque sí. Sigo sin entender el porqué de la asociación satánica. Marilyn Manson decía que se identificaba con el diablo porque el hacía lo que le daba la gana. Estupidez esa. Cualquiera lo hace. ¿Así?... Sólo hay que quitarse la venda. Unas tres cervezas ayudan. Lo que hace un disco.



Hallowed Be Thy Name: Me remite mucho a vikingos y arios. Clásicos y sinfónicos, solo que bien hechos. Parece un testamento. Vivir sin reproches. As the guards march me out to the courtyard / Someone calls from a cell "God be with you" / If there's a God then why has he let me die? Un cuestionamiento normal. Me recordó Terrible Lie de NIN un tratado al cuestionamiento de la existencia de Dios. Para Maiden todo es eterno... me gustó esta línea: Mark my words please believe my soul lives on / Please don't worry now that I have gone / I've gone beyond to see the truth.



Así será Bruce y espero a que termine la canción con un ligero dolor de cuello de tanto headbanging. Yee yeea yeah hallowed be thy name... Salud. Qué gran frenesí. Aplaudo a la bestia y ahora... es mía.

UN FRÍO PERFECTO

Día de celebración fue aquel 1 de noviembre de 1990. Con poco donde refugiarse. Un día diferente con alguien que venía. Sin saberlo, la descubrí. Todo planeado, nada al azar, yo solo me tenía que dejar llevar. Su llamada prendió todos mis miedos y mis anhelos. "Llego y salimos a dar una vuelta en bicicleta", me dice, su voz una caricia. Ese día, amanecí vestido para ella. Llegó hermosa como si el Dios del frío supiera mis gustos. Tocó el timbre y mi corazón abrío todas sus puertas. Ella con una licra negra un sueter negro, su pelo rubio, suelto y enredado, ojos verdes encendidos y sus labios más rosados que nunca. Yo, pálido saqué mi bicicleta y como idiota sonreí. Ella también sonrió. Hola y el beso de saludo junto con su perfume, me derritió. Era la primera vez que tocaba mi puerta, mi timbre y alma.
Vámonos...

Nuestras bicicletas recorrían la colonia, el tiempo fue infinito. Aire sin frío, solos en nuestra propia burbuja. En una calle recta la revisé lentamente. Yo me paseaba de lado derecho hacia delante, izquierdo y por atrás, revisando sus formas, sus piernas; sus piernas... las recorrí centímetro a centímetro. Su pelo en cada ondulación me encantaba. Sus ojos verdes esmeralda me miraban. Atrás iba y con la ayuda de una subida, ella se levantó y pedaleó con fuerza para invitarme. La licra, el esfuerzo y su redondez... Me vió, nos reímos. Estás bien? me dice. Me puse a su par. Mi sonrisa se borró y la mirada del deseo de un beso ocupó mi mente. Nos tomamos de la mano en la calle. Sólo éramos los dos.

En la parte más alta del parque, dirígiamos a la ciudad. Ella puso su bicicleta delante de mí y recostó su cabeza en mi pecho. La abracé para darle calor. Ella puso sus manos encima de los míos y tembló. El perfume de su shampoo entró como un elixir de salvación en mi nariz; me ganó en cada una de sus respiraciones, se volteó y sus ojos brillaron con intensidad estelar, separó sus labios y vino el beso de noviembre. Intenso, suave, inocente y exquisito. Rodeó sus brazos en mi espalda y la recorrió de arriba abajo. Nos vimos, sus ojos a punto de lágrima, igual que los míos. Puso su frente a la par de mi nuca y me abrazó lo más fuerte que pudo. Su perfume, eso es lo que más recuerdo. Nunca le había dado tanta seguridad a alguien con ese abrazo, nunca supe lo que significó ese abrazo para ella.

Tengo que irme... saldré con mis papás, diciéndomelo al corazón, mientras sus dedos recorrían mi pecho. Levantó esos intensos ojos verdes... Te veo más tarde. Se alejó, me vió de lejos. Entró, dejó su bicicleta y me tiró un beso. Regresé a casa y me acosté aún oliendo su perfume y el olor de su cuello y su piel.

Libertad de Censura

Me tomó tiempo pensarlo. El ángel y el demonio. Libertad de expresión y libertad de censura. Hace ya unas 2 semanas, un conjunto de amigos El Pato, El Paranoide otro amigo que no tiene un blog (Sergio) y yo, nos juntamos a platicar. Comentamos nuestros posteos y salió a colación el post del paranoide: El peor programa de Guatemala (léelo aquí) donde Gabriel hace una comparación muy divertida y caústica sobre el programa de Elizabeth y Domingo Valladares, sí Cuestión de Minutos.

Yo, a son de broma y mala taza, le dije: Mirá, se te olvidó agregar que Elizabeth le lleva la ventaja a Valladares porque Elizabeth es bisexual, así que más para ella. Valladares es Gay con complejo de Edipo porque vive con su mamá. Gabriel me preguntó: ¿Por qué no lo comentaste en el post?, -No sé-, le contesté. ¿Te estás autocensurando?. No me pareció relevante el cuetionamiento ni el comentario por lo que comenté que: No lo puse porque no tiene nada que ver con el post. No soy de la revista Hola o tv y novelas para andar como chucho oliéndole el culo a la gente. De qué sirven esos datos?... de nada. No es mi ambición ser farandulero ni verdulero. Y siempre hay un momento en que uno se entera de esas muladas.

Debo reconocer que el comentario de autocensura quedó resonando en mi cabeza. Pasaron los días y ayer, por la noche, mi amigo Sergio, me cuestionó del post de baladistas esenciales de latinoamérica. Me preguntó que porqué no había incluído a Leo Dan en el conteo y porqué sí a Raphael. Mi respuesta fue categorica: Leo Dan no tiene un buen timbre de voz. Soberbia. La contestación sardónica: Tranquilo juez de la Academia. Le expliqué cuáles eran mis motivos para no escogerlo pero ya habían cerraron las puertas del cielo y yo me quedé afuera. Me estrelló en mi pantalla que Dan es un cantante de pueblo, más de la mara y más cercano a la sociedad e igualmente importante. No lo niego, pero yo escogí a Raphael por ser un cantante tremendo a pesar de sus amaneramientos y porque ha vendido muchos discos. A mi manera de ver Leo Dan canta como mi papá en una fiesta de 15 años. Un plato de soberbia con chile, por favor. Me las llevo de juez. Igual intenté convencer que mi opinión se basa por conocimiento de causa y porque es, también, un gusto personal?. Postre de soberbia con helado de chocolate y galletas, para llevar y la cuenta por favor, gracias.

Como bloguero que intenta escribir y transmitir su opinión se enfrenta a muchas puyas. "La gente te lee porque tenés un criterio más o menos aceptable y agradece consejos o porque no tiene ni mierda que hacer". "El que puede lo hace y el que no escribe". Sos eunoco o crítico. Ignorante o culto. Soberbio o humilde. Muco o fresa. Siempre se sale mal parado al momento de expresar una opinión. A veces no importa si tenés la razón o no. Otros blogueros se autocensuran para caer bien o porque simplemente no piensan o no tienen nada que decir. Eso, es válido también. ¿Cuál es el motivo de pensar y expresarte entonces si siempre hay álguien que, sin miramientos, te censura? ¿Qué se busca al tener un blog y qué tipo de información se consume?

Disfrutar el escribir por escribir. El tener la elección de escoger lo que leés y lo que no. El de cerrar una ventana porque querés. El de CENSURAR a alguien porque no tiene nada bueno qué decir. Esa libertad de censura y expresión. Ángel o demonio. Excelente libertad. Al final... álguien te leerá por las razones que quiera. Insisto tremenda libertad esa. Se forma una opinión y el tiempo le da a uno la razón, y te la dan volviéndote a visitar por cualquier razón que sea o de plano te mandan por un tubo. Qué bueno es ser libre jugando con esas reglas, dandote a conocer, promoviéndote o, simplemente matar el aburrimiento publicando muladas. Anarquía lírica y pensante bienvenida. Dictador de mi propio espacio. Salud¡¡¡¡¡¡

Una broma de mal gusto del Joker...

I'M GONNA FUCK YOU UP LIKE I FUCK YOUR BROTHER SWEETHEART!!!!!!!!!!!!

Las señales de la muerte

Fue en abril del 1994. Una tía, la más apegada hermana de mi madre sufrió un derrame. Fue internada en el IGSS de la zona 6, que en aquellos tiempos era el más moderno de Guatemala, y al parecer se iba a salvar. La señora era vivida, su semana era de mucho alcohol, tanto que a sus alumnos, los más "chispudos" recibían 5 pesos para que le compraran un octavo de indita y así dar más relajada la clase. Ni se diga nada de su gusto por el tabaco, 2 ó 3 cajetillas al día de Rubio rojo. Como sea, el derrame no causó sorpresa. El segundo sí y fue fulminante, entró en un coma de 25 días. Ya no volvió.

Ese último día, recibí una señal. Salí al cuartito de atrás de mi casa y una mariposa negra salió a darme la bienvenida. Una mensajera. Morirá. Verla me espantó, era del tamaño de mi mano. Tomé la decisión de que no volvería volar esparciendo su terror. Cuando la maté, con mi tennis, oí un grito que aún recuerdo. Me quedé frío. La llamada, esa llamada llegó a las 8 de la noche. Al otro día que busqué su gigantesco cadáver para enseñársela a mi mamá pero ya no estaba. Un primo también recibió esa señal. Me lo contó 6 años después. También me dijeron que cuando sucede esa aparición hay que espantarla con un pañuelo blanco. De haberlo sabido, mi tía hubiera permanecido aprisionada en su cuerpo saber cuanto tiempo más. Recorrió por mi mente el "yo la maté".

En 1997, mi abuela paternal se rompió la cadera. También fue a caer en el hospital del IGSS de la zona 6. Mi Papá, quer era doctor, logró traerla desde Chiquimula y por medio de influencias logró internarla. Duró 1 semana la pobre pasita. Ella llegó a la casa a despedirse de mí. Me somató tres veces la puerta. Me quedé frío. La llamada telefónica llegó 30 segundos después en medio de un silencio ensordecedor. Yo estaba solo en la casa.

Desde los sueños

"Dios te habla por tus sueños. El vínculo no ha desaparecido" decía un portal de interpretación de los sueños. La negación de cualquier existencia es más fácil que enfrentarla. Es lo más seguro. Tenemos más control sobre nuestras vidas.
Tres meses antes que mi Padre muriera recibí también una señal. En mi sueño profundo, recuerdo que se me rompían los dientes superiores. Le conté ese sueño a mi abuela maternal y rápido la sentencia. "Alguien cercano a vos se va a morir". Un par de meses después de su muerte, me encontré con él. Tenía una bata verde que intercalaba con blanco era la misma que tenía aquí en la casa. Nunca tuve una buena comunicación con él por lo que su mensaje fue contundente. "Decile a tu mamá que estoy bien, que no se preocupe". Cuando le conté a mi mamá y a mi abuela. Solo dijeron "Gracias a Dios" junto a un suspiro que invoca sollozos.

Muchos dicen que los sueños son eso y nada más. El Psicoanálisis trata de darle un significado sexual además de ser información que proporciona el inconsciente sobre estados mentales alterados. En tiempos Bíblicos se creía en los sueños como mensajes. Según dice el génesis 40 y la interpretación de José al sueño del Faraón y ya sea si es poesía o no, la duda queda. Huir de una verdad espiritual es tan fácil como negarla. Para mí, se convirtió en otra forma de percibir el mundo y reconocer el nexo de la espiritualidad humana con un ser supremo.