AL FIN LA VI: THE WRESTLER

Esperaba que llegara a los cines pero de plano, no va a venir. Randy "The Ram" Robinson es un luchador que tuvo sus días de gloria en los 80´s. Dejó a su familia por convertirse en un exitoso luchador. Allí en el cuadrilátero es único, el más fuerte, el gigante, el súperhéroe... un personaje inmortal y más grande que la vida misma. En la vida real, imperfecto, un olvidado de la sociedad, con terribles deudas, un pobre diablo que intenta de alguna manera hacer las cosas bien y emular lo que es en un cuadrilátero. Un héroe.

Seguimos a través del lente de Darren Aronofsky a un búfalo, un Mickey Rourke que encarna a The Ram. Rourke lo interpreta como un enorme mastodonte con respiración de moribundo que sangra a cada paso y que no se rinde aunque tenga los días contados. Pero cuando llega la hora de abrir las cortinas se convierte en "The Ram" un tren a 1000 por hora. La película es un bello poema a la vida, a lo que somos, a lo que no podemos renunciar y a lo que nos hemos convertido sin reprocharnos, sin tirarnos limones por el espejo.

Randy intenta ser normal pero luego de una terrible operación de corazón abierto, los años, la fuerte profesión, las drogas el sexo y rock 'n' roll, lo inevitable sucede y colapsa. Le prohiben volver a luchar y eso lo destruye. El ver a otros luchadores acabados en una exposición de personajes clásicos le toma como gancho al hígado e intentará el resto de la pelicula no convertirse en uno de ellos. En medio de todo intenta retomar la normalidad enamorándose de una desnudista (Pam), interpretada por Marisa Tomei y retomar el contacto con su hija. Éstas escenas son las que más pegan.

La actuación de Rourke es como una punzada que deja en agonía; tan conmovedora como ver aun toro cuando cae después de la estocada final. Nos deja al descubierto lo áspero del diamante y somos nosotros que de alguna manera y al ver el resto de la película, contemplamos lo brillante del personaje. Estupenda.

No te asustés si de pronto sentís la necesidad de tomar aire y dejar la película en pausa. A mi me pasó tres veces.

ESE TORBELLINO LLAMADO IRON MAIDEN

No soy fanático de la banda. Esto, porque soy más fanático del cuarteto de metaleros de San Francisco que en este post serán innombrables por pura gana del autor y porque aquí, y en este momento, no se les dará cabida.

Eddie es, sin duda, la mascota del metal y relacionista público por excelencia de éste género y por el que conocí a la banda. Tenía una camiseta negra que me encantaba, donde Eddie era el piloto de un messerschmitt. (avión de los alemanes utilizado en la segunda guerra mundial).

Igual nunca me llamaron la atención y qué falto de curiosidad. Con el tiempo empecé a escuchar música metalera suramericana que plagiaba, descaradamente a Iron Maiden, incluso haciendo la transferencia a sinfónica y, claro, aterrizó el odio por asociación, clásico que llevo injustamente en mis venas.

El sábado fue estrenado "Flight 666 The Movie" que es el backstage de la gira que la banda realizó por 23 ciudades en 45 días y que los llevó por Asia y América llamada "Somewhere back in time tour", el año pasado. Fue vista por casi un millón de personas. Actualmente acaban de terminar la gira 2009 y también repitieron su presentación en Costa Rica. Asusta e indigna que en países como Colombia, traten a los metaleros como subhumanos. Me recordó el comunismo o cualquier otra dictadura imbécil que ande por allí, pero, es más ridículo que fueran vetados en Chile por satánicos. Lo más cómico fue eso de que pobre un pendejo en Brasil tiene una iglesia basada en los "valores de Iron Maiden". Igual me recordó, la iglesia de Kurt Cobain, la de Mel Gibson y la de Maradona. Dios mío, pero qué barbaridad...

Innegable la estatura de Iron Maiden y de si algo me alegro, es ver a una banda que ha alcanzado el status de leyenda. Es emocionante ver a los 6 integrantes rockear como si fueran 30 en el escenario. Dickinson es el vocalista con un gran derroche de carisma y con una voz tan poderosa como el una "sirena de ataque aéreo", mote; que le puso un fan quejoso cuando la banda cambió de vocalista por el infame Paul Di'Anno. Siempre me ha asombrado la voz de Bruce y es que suena igual que como hace 27 años. No sabía que era piloto aviador.

Recuerdo en una entrevista donde contaba el impacto y la fuerza de la banda y cómo se enamoró de ella. Le parecía un enorme dragón con respiración de fuego y se moría, incluso estaba desesperado por estar en Maiden. Después de la audición y con ese sentido del humor tan fino que le caracteriza dijo: It's obvious that I got the job, no one else is like me. Cierto... Bruce los llevó a otra dimensión. Grabó "The Number of the Beast", considerado por muchos como el más grande álbum metalero y el ticket que hay que presentar para entrar a la tierra encendida.

Cuando terminó el documental me lamenté entrar 15 minutos tarde y desdeñarlos: " Ah... Es Iron Maiden... pela", y qué irrespeto... Y cuando termínó el documental no dejaba de cantar "Run to the Hills". Qué hipócrita era. La demás mara cantaba "The Number of the Beast" o "Fear of the Dark". Luego reflexioné. Es idiota odiar por asociación. Y es una soberbia estupidez descartar al pionero. Por lo tanto me convertí en fan, sin querer. Ya empecé a bajar el disco "The Number of of the beast" y ahora ¿por cuál sigo?.

Run to the Hills

VH1 Y SU MIERDA DE ESPECIAL DE PEARL JAM

VH1 y MTV nos han mostrado descaradamente que la música no es lo más importante, sino entretener a televidentes que se dejan apendejar y embelezar por nada. Pero específicamente, Vh1 se ha caracterizado por transmitir programas para subir rating y poco hacen por informar mucho menos pasar videos. Si vos te querés informar de artistas mejor vez programas de chismes. Periodismo de rock o periodismo musical investigativo es cosa del pasado. Un mito. Lo más aconsejable a las masas ignorantes es decirles que no vean este canal inepto y fatuo. Pero seamos honestos, eso no va a pasar porque la mierda se consume mejor con una presentación de papas fritas y coca cola. Y nos la comemos por que no hay otra.

La víctima ésta vez fue Pearl Jam. Una banda consagrada, que ha producido discos con una enorme enjundia emocional y musical, y da orgullo saber que todavía anda por allí reeditando sus discos o haciendo nuevos. De hecho cualquier banda como Pearl Jam deberían prohibir que sus videos salgan en canales como MTV y VH1 porque ellos no apoyan la música. Hasta se ven ignorantes y pretenciosos al rotar bandas importantes o clásicas y eso va en contra de reflejar a la juventud de hoy que estos "canaluchos" quieren darle una identidad.

El especial fue de media hora con datos ya sabidos y sin nada nuevo que pueda despertar la curiosidad o sembrar la inquietud de escuchar todo un disco de Pearl Jam. Nada... solamente un copy/paste de otros programas y pongamos los videos que han hecho, que no son muchos, pero los suficientes como para llenar un espacio de media hora y... ya.

VH1, es sin duda, una pena de canal con una programación nefasta, poco instructiva y cuya creencia de sus directivos y gerentes no es dejarle algo al televidente. Lo único rescatable que le he visto este "canalito repetidor" fue el especial de 7 ages of rock, e incluso a ése especial le faltaron muchos grupos.

Hay otros canales repetidoras un poco más sanos como el Biography, en donde hay una inquietud en enseñarle a sus televidentes quién es la banda y porqué es ése disco el escogido o el más importante. Al menos éstos se toman la molestia de encerrar a los productores del álbum, desmantelan una canción y nos muestran todos esos tesoros escondidos que nos maravillan como fanáticos y nos empujan a ser minuciosos y así, saborear cada segundo del éxito, para valorar esa esencia que el artista nos quiere transmitir.

Y es que para la robotizada VH1 no le es importante el sector de televidentes entre 25 y 35 años, porque seamos honestos, ya no estamos interesados en ver realities imbéciles. Sino que un somos un público exigente y queremos ver propuestas entretenidas, programas de música interesantes, y que al menos haya un poco de interacción con el televidente. VH1 es como un niño que nació coma y sigue creciendo. Los productores mexicanos que dirigen ese canal están en eterno estado diarréico de creatividad. A la música no se le hace eso y menos a los televidentes. Qué vergonzoso.

I NEED SOME FUCKING HELP ... I'M AFRAID DAVE

Hello me, meet the real me / In my misfists way of life / Dark blackpast is my / most value possession... Tengo metida esta canción en cabeza. Ya tenía ratos que no oirla. A lo lejos tengo presente cuando escuché por primera vez el Countdown to extinction de 1992 y me llevaba el cassette en el walkman para ir al colegio a medio día y somatar mi ataché con ésta canción. Sigo recordando el deseao de tener una gran melena de pelo para sacudir hasta que se me desprenda la cabeza.

Sweating bullets es de la mejores pero todo el disco es fantástico y no es uno de los mejores de Megadeth. Disfruten y sean parte de mi paranoia, esquizofrenia y locura metalera.

DE REGRESO A LA VIDA PRODUCTIVA

Son raros los lugares de trabajo. Por lo regular cuando se contribuye más, es más emocionante ir a trabajar. El ambiente es orgánico, por decir una palabra cursi que empresaria o mercadoténica, y de alguna forma te sentís bien aunque la paga sea suficiente como para sobrevivir no digamos que paguen bien. A éstas alturas la cosa no está como para escoger. O se és muy bueno o se tiene cuello para salir avante. Y si ya te conocen siempre se puede regresar. Tirá a la mierda eso de: la que es vuelve.

La amistad siempre es un plus. Siempre digo que sin amigos, uno está muerto y en un ambiente de necesidad perra, invisible. Más vale llevarse bien con medio mundo, ser generoso, relajado y mandarle good waves a la mara porque nunca se sabe. Por lo regular la cosa es por recomendaciones o conectes y eso evita miles de cosas incluso la burocracia. Jamás, en ningún caso y eso queda escrito en una plancha de oro, se debe quedar mal. Y si lo cagaste, como yo muchas veces, tener los huevos de pedir perdón y es un DEBER redimirse porque la amistad no es gratis en éstos tiempos.

Es chilero regresar a lugares de trabajo donde ya te conocen. Es un retorno a la familia postiza. En esos lugares las cosas no cambian y todos celebran que hayás regresado. Les parece fenomenal el hecho que te acordés de ellos, les sigás las mismas bromas que hace 10 ó 13 años, aunque siempre te miren como aquel cuate que empezaba desde abajo, porque para ellos el tiempo no pasó y, en raros casos para uno tampoco.

Regreso, después de 7 años de vagabundear en otros lados, a Radio Sonora. Ahora en mi nueva etapa de editor de sonido. No me llega el periodismo de nota roja y muerto tras muerto. Así que lo evité por amor propio pero nunca se sabe puede que me toque, por el momento y si las finanzas no están en peligro y estaré en el puesto ese y si no, pues a reportero de la muerte diaria. Las políticas de la Radio que alguna vez me molestaron siguen puzantes aunque la necesidad sea más grande. Creo que ya me pela y ni modo así son las empresas mediáticas. Al fin lo acepto y creo que me la pasaré mejor así. Placer gozoso que le dice en budismo. Eso me hace pensar que viviré mejor el hoy que pensar en el mañana que no existe. Ah la mística del trabajador. Nunca decepciona.

EVERYTHING I DO CANTADO POR STEWIE

Muchas series animadas pinchan con mucha sorna aquellas canciones pegajosas y románticas pero definitivas, aunque nos enfrentemos en un vacuo debate, de los artistas de la década de los 80's y empezaditos los 90's. La serie Family Guy ha volteado repetidas veces a esas décadas cuyos éxitos, con culpa, nos ponen a bailar y cantar. Nada mejor que una parodia para exorcisar esa descabellada sensación de vergüenza que desentierra ese nervio cursi, innato y chicloso que creíamos muerto. Con ello en mente podemos pasárnosla mejor en uno de esos restaurancillos de hamburguesas con un grupo de amigos y cantar a todo pulmón cualquier churro de esos que nos sabe tan bien y no parecer el aguafiestas de turno. Y si el local tiene kareoke, líbranos Dios, tomemos mucha cerveza y cantemos sin culpa.

Regresando al tema animado, ésta vez le tocó a Stewie Griffin. El niño encefalo-ovoide favorito de cualquier mente perversa, realizó un video con la canción melosa de Bryan Adams y ésto fue lo que le salió. Puede que sea el mejor video musical de Family Guy hasta ahora.

Everything I do (I do it for you)



Paciencia con el video... disfruten. Larga vida a Stewie.

¡MALDITOS MOSQUITOS VAN A MORIR!

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Odio el calor sofocante de abril y mayo. Es un calor hijo de puta que no se aguanta. Trato de prender la computadora solo en el día para que las ondas térmicas o calenturas del monitor no abarquen todo mi cuarto. Cero ventilación porque si abro la puerta aunque sea un maldito segundo un mosquitomierda se entra a mi cuarto. Estos no sobreviven como las malditas ratas, a estos los mato a puros aplausos, mueren como gladiadores. Y es que allí estoy a las 3 o 4 de la mañanacazando a algún cabrón que me interrumpió el sueño. No solo, cómo cuesta dormir con este clima sino que encima hay que tratarlos como pordioseros a los mierdas y darles de comer de gratis. ¡NO!

Y es que ojalá, me chuparan la sangre, con roncha heredada, y se fueran a la chingar a otro lado. No, estos esqueléticos insectos se dedican a fastidiarme la existencia pegandome en la oreja, la cara, o la nariz. Son una MIERDA. Y el sonido puto me purga y me quita el sueño. Se guían por el dióxido de carbono para ubicarme en la oscuridad y es allí donde se aprovechan para chingarme el momento. Ese en donde cuando entro al umbral del sueño y el descanso se desplaya a plenitud y por la chingadera, tengo que prender la luz para buscarlos y a extinguirlos a manotazo limpio. Ando como sonámbulo fúrico y berrinchudo, sacudiendo una camisa o toalla para espantarlos de donde se esconden y obligarlos a volar o cambiar a una posición más visible o se coloquen en una pared para ser aplastados con el odio salvador.

A veces a sonado tan fuerte el manotazo en la pared que despierto a mi pobre madre. Esos malditos siempre sacan lo peor de mí. Cada vez que me levanto a matarlos siempre me recuerdo de Engel o Angel de Rammstein, como para llamarlos con cariño y se mueran 9 veces en mi mano. MIERDAS. A veces la muerte da tanta satisfacción. Se acaba algo y empieza un gran biniestar como es el sueño.

ENGEL



KEINE LUST... Está canción me gusta por divertida aunque las guitarras suenan a mi furia de madrugada.



Qué culos, las chavas pues....

A SANARATE: BUSCANDO A MI PAPÁ IV PARTE

La metida de llave en el cerrojo y el movimiento de la puerta fue el escalofrío del inicio del viaje de vuelta a la capital, lo que me sacó del transe de reproches. -Puta papá que chinga por la gran puta- oí decir a mi hermano. Ya se había despertado mi papá. Tenía la mirada en el piso, un hematoma en el pómulo derecho. El pelo como de una escoba mojada pero de esas que barren lodo. Estaba hecho mierda. Cómo putas hizo para sacarse los dientes postizos y guardarlos en el pantalón, es una pregunta que me hago todavía hoy.

¿Y tu mamá? -alcanzó a murmurar con una gran cruda. -En la casa, esperándonos como la gran puta con uste... La pinta de decepción que tenía mi hermano era enorme. Como la de un juez que sentencia a cadena perpetua a su hijo por asesino. A Edgar se le desfigura la cara cuando se enoja, es otra persona. Los ojos se le desorbitan y las venas le saltan de la frente.

Caminó hacia el cuarto y le sacó una camisa y un pantalón. Empecé a buscar el maletín impermeable anaranjado para meter la ropa limpia que tenía guardada en el ropero junto con la sucia que se podía salvar para lavarla, porque la vomitada había que quemarla junto con la rabia que acumulábamos. -Vístase, le dijo Edgar. Ya le compraste el octavo? pregunté Sí le compré tres para que no chingue en el camino, contestó.

La pinta de mi papá era como de arrepentido. El alcohólico no lo sabe que lo es. "Yo soy tomador social" decía para justificarse Uno sabe que son pajas. Igual el numerito del arrepentimiento nos lo juega cada supertalega que se pone. Yo ya era inmune, me la había hecho como 3 veces, la primera lo abracé y chillé con él, después me peló y me dió asco su debilidad. Se empezó a vestir lentamente con la ayuda nuestra. Bueno dijo mi hermano, vamonós.

Empezó el calvario en la subida a la camioneta. Vaya que venía un poco vacía. Se sentó y se durmió rápidamente no sin antes tomarse un octavo como si fuera agua pura. Yo venía sudando en el camino con los y sis en la punta de la lengua: Y si se despierta, Y si vomita, Y si se orina, Y si nos bajan de la camioneta. Qué mierda de aflicción. Edgar no dijo nada en todo el camino.

Llegamos a la capital con media batalla ganada. El viaje fue rápido. "La Sanarateca" no hizo paradas. Mi papá se despertó por la calle Martí y aguantó hasta la Terminal sin hacer relajo. Nos bajamos y empezamos a caminar hacia la 18 calle y 10ma avenida donde pasa la camioneta 1 ó 2 que nos lleva a la casa. Cuando de pronto se desvía el viejo y se intenta meter a una cantina a seguir chupando. Puta Madre. Viejo cerote dije a mis adentros... Y mi hermano lo haló de la camisa. Ni mierda... uste, se viene con nosotros. Es que quiero un traguito, es que aquí sabe más rico, dijo. -Ni mierda, TENGA- le dijo Edgar. Y se lo tomó como agua haciendo una mueca de disgusto al final mientras bufaba. Es la mueca de satisfacción de bolo. Puta qué raspón del guaro cuando pasa por la garganta pero qué rica esa mierda pura. Jajaja... ya no le creo nada al viejo.

Llegamos a la parada y nos encaramamos en la primera camioneta Bolívar para llegar a la casa y acabar ya con todo. Mi papá iba como idiota; ido. Puso la mano en el tubo de apoyo del respaldo del asiento delantero y así se fue hasta que llegamos a la casa. Como en estado de oración por la culpa.

El chofer nos dio tiempo de bajarnos y al fin llegamos a la casa. Nos vio como si a él también le había tocado ir a traer a su papá a alguna cantina. Mirada compasiva o mirada de lastima, igual no se deja que causar pena ajena. -BOLO CEROTE DE MIERDA YA VENISTE, dijo mi mamá, y con toda razón. Continuará.

Parte 1, Parte 2, Parte 3

CRÓNICAS EN EL CAMIP

Pobres viejos. Sentados en bancas y sillas, nuevas desde hace 10 o 15 años. Esperando una consulta programada cada 9 o 10 meses. Aunque en el interín se mueran, qué importa. Un olor a naftalina con guardado recorre todo el recinto. Sillas de ruedas, bastones y andaderos son las piernas que nunca fallarán. Realicé un paneo buscando a mi mamá por esas salas sofocantes y viciadas a resignación. Más fácil buscar por su bolsón verde, hay miles de cabecitas de algodón. Ésta es una mirada al futuro y comparo cuál pinta tendré cuando llegue a 80 años, sí es que llego.

Hay un anciano que se levanta su mirada al techo y mueve su cabeza de un lado a otro rápidamente. Como si escuchara Jazz. Seven Steps to Heaven de Miles me viene a la cabeza. Mueve sus manos tan rápido, veo sus dedos que golpean la orilla de la silla... hey realiza muy bien la percusión, parece que ambos oímos la misma canción. Hasta yo muevo la cabeza. Qué puntuales sus movimientos hasta el tiempo es puntual. Me voy a leer mi libro, algo me advierte que no es normal tal precisión. Reacciono de mi lectura y regreso hasta donde estaba, lo veo. Ah caray, tiene Parkinson. No sé si reirme. Sonriamos al menos.

Andar con un libro por esos valles con olor a aspirina, sangre y alcohol es como tener una etiqueta de "No me chinguen, me instruyo, Puto ignorante". Nadie se te acerca. Sos tan mortal como un policía con su macana. Ni ellos se te acercan.

La espera en el CAMIP es muy instructiva. Si tenés una emergencia, tenés que llegar a las 7 am para atenderte a las 1:30 0 2 pm, depende del humor de la enfermera-secretaria-mal-cogida. Con esa pérdida de un día entero más vale que llevés algún libro. Para el viernes de dolores pasado que estuve desde las 6:30 hasta las 16:30, terminé uno. Llevaba 100 páginas de A Sangre Fría de Capote y terminé las 433pp. Entre la clínica y la farmacia me leí 333 páginas. Me alegré mucho.

Tengo que ir dos veces por semana para llevar a mi mamá y ahora agarré Rayuela de Cortázar para revisitarlo. Trabajo fijo no tengo por el momento. Cuando andás con un libro te ven raro. Los viejos instruídos y bien vestidos al menos te respetan pero entre labios dicen: No es marero. Porque si llevara Muerto Diario, sería un chapín imbécil y no digamos si llevo otro periódico; con cualquiera. Hasta te interrumpen.... Joven -me dice, tan chula la señora- ¿Él es bien complicado de leer, verdad? -refiriéndose a Julio-. Un poco, le digo este libro funciona saltándose capítulos le digo, -se interesa- Qué bonito, me contesta. Es que fíjese que un día intenté y no lo entendí. Preferí las lecturas de Isabel Allende y Paulo Coelho, son más bonitas pero con él si me trabe. A mi hija le gusta leer libros de él también. ¿Así? -le dije-. Sí, ella estudia comunicación. ¿De verdad? y me llevé la mano a la barbilla rascándomela... Bueno jovencito lo dejo, que disfrute su libro. Gracias le contesté.

Llego al capítulo 16 y Grego... Greogorius... ah... TU MADRE... Intenta conquistarse a la Maga y la cuata le cuenta cuando un negro la violó. El Grego sale huyendo no sin antes analizarle la relación con el Horacio. Horacio -le dice- es patológicamente sensible al mundo que le rodea... Más brevemente le Duele el Mundo, le contesta el Gregorovius... puta, al fin pero tuve que leerlo. En mi angar de recuerdos malditos tengo un par de violadas. Greg, para no hacernos bolas, le dice sin anestecia, que es mercadería dañada. Puuuchis. Mejor sigo.

Leo el capítulo 20 riéndome y con cierta tensión. Horacio sos un puto genial. Maga estás fuera de lugar pero sé porqué te admiran. La discusión en ese capítulo es intenso. Julio ni se mete y deja que los personajes se escupan y se tiren besos. La Maga le recrimina y Horacio se lava las manos genialmente. Recuerdan cuando se conocieron y que la química se hizo cargo de la relación aunque intelectualmente la pareja no congenia. Entre lágrimas la Maga le dice:

A mí me pareció que yo podía protegerte. No digas nada. En seguida me dí cuenta que no me necesitabas. Hacíamos el amor como dos músicos que se juntan para tocar sonatas. Era así, un piano y un violín que nunca se encuentran. Allí me dí cuenta que son preciosas las sonatas. Y el Horacio le contesta con una sonrisa -Precioso lo que decís. Yo solté una carcajada allí solito como un idiota. Horacio sos un grandísimo hijueputa, dije a mis adentros.

Fuimos al CAMIP para que le repusieran una receta a la que le escribieron mal un número. Perdidas tres horas llega mi madre y me encuentra feliz aunque ella, no tanto. -Vamonós a la policlínica -dijo encolerizada- (Otro IGSS que queda en la zona 1 y a 5 de donde estábamos) para que me den la otra medicina. No me pudieron hacer la receta porque el doctor tiene "una emergencia" y allí estaba el hijueputa. Vamonós pues, le digo -A la puta a seguir esperando, dije a mis adentros. Qué gente más inepta.

TRES VIDEOS DE A PERFECT CIRCLE

Un grupo que transmite una mística densa. Últimamente me ha dado mucha nostalgia que A Perfect Circle ande en un sabático indefinido. La primera vez que los escuché y los vi en un video como Judith parecía gente de otro mundo tocando rock espeso, con baterías demoledoras, voces que desgarrantes y guitarras que bufan con solos crispantes. Sacaron tres discos "Une Cascade De Prénoms Pour Une Mer De Noms" reducido a Mer de Noms con Judith como sencillo de punta de lanza. Después sacaron Thirteen Step y por último eMotive, un disco de covers en los que fueron capaces de mutar canciones como Imagine y vestirlas de negro e imponerles un toque oscuro y enigmático.

La alineación de la banda ha variado en cada disco con Maynard James Keenan cantante de Tool y el guitarrista Billy Howerdel quienes la fundaron. Tim Alexander un batería que estuvo muy poco tiempo fue reemplazado por Josh Freese en batería. Troy Van Leeuwen, segundo guitarrista salió y se unió con Queens of the Stone Age. Después llegó Danny Lohner de Nine Inch Nails por pequeño lapso para dejar, finalmente la el trabajo a James Iha de los Smashing Pumpkins. Paz Lenchantin, la primera bajista, se fue a banda de Billy Courgan, Zwan y y dejó su espacio vacante para que lo ocupara ni más ni menos que Jeordie White alias Tiggy Ramírez, ex-Marilyn Manson. Hay mucho qué decir de los discos pero antes de masturbarles la mente con palabras e ideas descabelladas mejor recordemos. Se dice... que Maynard dio una entrevista para una radio en donde dijo que hay una remota posibilidad de sacar nuevo material de A Perfect Circle pero no especificó si era un disco o no. Ojalá.

Judith en vivo de Mer de Noms



The Noose en vivo del disco Thirteen Step



What's going on? del eMotive un cover de Marvin Gaye



Bonus: 3 libras de Mer de Noms

FELIZ DESCANSO DE SEMANA SANTA

Hay millones de cosas qué hacer en la Semana Santa, desde salir a las playas y beber como cosacos todas les bebidas embriagantes y espirituales posibles, hasta quedarse en la capital y ver las procesiones de los distintos Jesuces del Calvario, Recolección y Santo Domingo que salen el viernes de Santo.

Así que se la pasan bien en compañía de sus amigos y familia y les dejo un video que lo realizó la mara de www.vivaguate.com y si viven en otro país y suspiran por el olor a corozo, incienso y los distintos platos típicos de Guatemala, revivan con este video cuando salían al centro a ver los cortejos. En el sitio también hay una agenda de conciertos y demás actividades para el fin de semana.

Saludos y nos leemos el lunes. Con cuidado.

SIEMPRE KURT SEMPITERNO COBAIN

Era un viernes de póquer. Pusimos la Metroestéreso para escuchar Revolución Rock. Carlos Anléu Samayoa "el doctor" nos informó de la muert de Kurt Cobain. "El grunge, decía, perdió a su más grande figura". Esa noche y al llegar a mi casa "In Utero" sonaría tres veces en mi grabadora.**

Saturado por las radios con metal y glam rock, mi encuentro con Nirvana fue un osasis entre la corriente de "rocksuperficial" que me parecía aburrida y pestilente. En el colegio nadie escuchaba a este grupo relegado a "freaks". Y mientras todos celebraban a sus fósiles yo guardadba mis gustos musicales ya que mis compañeros no eran dignos de escuchar a Nirvana.


Encuentros cercanos

Alienado como era, sólo que sin títutlo, las letras de Cobainalcanzan la empatía inmediata en cualquier inconforme. Atesoré el "Nevermind" como el único rincón seguro dentro de una juventud artificial. "Lithium" fue un antídoto para todo aquello que no encajaba en mi realidad y en mi entorno y no digamos "Somenthing in the Way". El nihilismo, al parecer, era la única salida para una sociedad vendida a ideologías perdedoras y consumistas como la nuestra.

Un tiempo después me robaron el casette de "Nevermind". A lo mejor por eso se volvieron tan famosos y por mi culpa Kurt no supo soportar la fama, pensé. "In Utero" me lo compré para la navidad del 1993. Es un álbum mucho más oscuro y fuerte. Rápidamente adopté canciones como "Dumb", "PennyRoyal Tea" y "Rape me" como himnos propios.

Como no tenía el MTV gringo, y el latino todavía ni existía, no pude ver el Unplugged, sino hasta dos años después de su muerte y el famoso concierto de año nuevo del 1994 hasta un año nuevo del 1996.

La Sombra del Gigante.

Leer los diarios de Kurt fue extraño. Era como conocer los diarios de tu mejor amigo, con los mismos ideales, sentimientos y gustos musicales favoritos. Pero la fama lo apartó y lo convirtió en inalcanzable, al punto de volverlo irreconocible. Un documento visual que hay que tomar en cuenta es "Kurt y Courtney" de la BBC. Reportaje farandulero y morboso que ventila todas las posibles conspiraciones sobre su muerte. En él, señala a Courtney (una mujer que respeto tanto como un escarabajo de estiércol). como la principal conspiradora de su muerte y que lo llevó al suicidio.

Lo que queda

Diez añois después la figura de Cobain como "La voz de una generación" o "Rey del Grunge" es algo que nadie que se diga "Fan de la Música", toma en cuenta. No valen nada. Yo quedé desilusionado por su debilidad como persona y su cobardía de enfrentar la vida, aunque quedé asombrado por su sensibilidad como ser humano y artista. Vaya contrariedad. Quizá Pearl Jam, tuvo razón de evitar todo contacto con la cortesana "fama", y convertirse en una banda consagrada. Pearl Jam es para los Rolling Stone lo que Nirvana es para los Beatles, estos dos de vida corta y con más genialidad que los anteriores. Ya dice el dicho: "Lo bueno, si breve, des veces bueno".

** Texto que fue publicado para los diez años de la muerte de Kurt Cobain en la Revista Monitor del 16 de abril del 2004. Hoy 5 de abril se cumplen 15 años de su muerte.

FECHA FIFA: DEL CIELO AL INFIERNO EN TRES DÍAS

Argentina parecía el bombero rescatista principiante en un mal día. Le cae un herido con 8 tiros que se desangra con chorritos de sangre que brincan alegres. El pobre cuate no tenía gasas o alcohol y le toco que pegarlas con lo único que tenía... chicle.

Los antecedentes gauchos en La Paz, ciertamente no son los mejores. Y cada vez que los albicelestes van a Bolivia salen con un empate de milagro con broncas que rayan el linchamiento como en 1997, o empates milagrosos como el 2001. Siempre por la altura y por un mal juego; y no son los únicos. Las variantes de Maradona no fueron tan dramáticas, al contrario sacó a su yerno y apostó por Lucho González y dejó a la parejita dinamita para que se entendieran solos. Todo parecía un buen planteamiento para que Argentina jugara como lo sabe hacer.

Pero Bolivia salió a matar, inclemente, destructiva y como una plaga de langostas. Se comieron todas las habilidades de los "Maradonianos" y las utlizaron en su contra. Ellos crearon jugadas de vértigo, pases venenosos y muchos goles. Y no digo 3... fueron 6.

La peor goleada al equipo albiceleste en casi 16 años. Colombia... te acordás? por 5. Y la defensa, jugó terriblemente. Como a 5 kilómetros por hora mientras que los delanteros verdes a 100. Parecían como faltos de aire, asfixiados.

Desde los primeros minutos Marcelo Martins ya hacía tiros que exigían a al portero Carrizo. El primero cayó al minuto 12 luego de un pase de García. Argentina intenba encontrar a Tévez y a Messi pero Leo no estuvo fino; falló 2 goles en 15 minutos. Al minuto 20, un tiro al arco de rutina hizo que el portero de los "verdes" Carlos Arias malabareara la pelota como niño de semáforo y la pelota se le fue a la red. Insólito. Empate.

Bolivia se calmó pero después se acordaron que estaban en casa. Una falta de Zanetti sobre Martins en el área grande y marcan penal. Botero se encarga del 2 a 1. Casi al terminar el primer tiempo, un centro de Botero a Da Rosa para el 3-1.

Para el segundo tiempo Bolivia se reía y gozaba al destruir a Argentina. Las langostas también pueden reírse. Los delanteros bolivianos le ganaban todas las jugadas de espalda de los gauchos y al minuto 54, un centro de Botero a Martins y éste anota ganándole a Demichelis para el 4 a 1. No había defensa. Después Di María que había entrado por Maxi Rodríguez se hace expulsar por una fea falta. Y es que Carrizo quitó también goles hechos sino ésto hubiera parecido "chamuzca". Botero anotó para el 5-1 después de un remate que desvió Carrizo. Con el daño hecho. Bolivia dejó jugar a un equipo sin cabeza y ni ideas. Al minuto 85 cae el sexto gol por intermedio de Torrico.

Fue un total desastre en el Sinaí boliviano. Argentina que se creía un agnóstico espiritual y fieles creyentes de ellos mismos en especial de Maradona como un máximo Moisés, pensaban que ya venían con la copa. Cualquier ateo hubiera muerto 5 veces al ver a Dios pero en el caso de Argentina fueron 6. Y lo que vieron fue humildad. Tranquilos... falta mucho aún para que Argentina sea un gran equipo y por lo que se ve, habrá que empezar de nuevo.