Michael Jackson fue homenajeado por varios artistas en vida. El ex cantante de The Stone Roses, Ian Brown hizo su tributo a MJ con Thriller. Su actualización es lúgubre e interesante. Me llama la atención el cover de Caetano Veloso de Billie Jean. La convierte en una garota. Otra lectura, muy disfrutable. Hasta con una colita de Eleonor Rigby. Para qué poner a Chris Cornell; no tiene sentido. Alien Ant Farm también explotó Smooth Criminal y la hizo hilarante. Los detalles la hacen divertida. El guante del bataquero, el gas que sale del piso, la inclinación de 45 grados, los pisos que se encienden y el grito sobre el auto y el monito. Éste es el tributo al Rey del Pop.
Thriller de Ian Brown
Billie Jean con Caetano Veloso
Smooth Criminal con Alien Ant Farm
Como siempre una gloria de bonus. Se recuerdan del juego Moonwalker?. Lo sacó Sega en 1988 ó 1989 era una glora. Recuerdo que en mis días de visita a los centro comercial "Capitol" en la 6a avenida de la zona 1 tenían la maquinita en varios locales. Recordemos pues.
Jackson eterno joven él, deslizaba sus pies como flotando entre la fantasía, la música, el espectáculo. Creció sin saber cuando se podía ser niño o humano más allá de ser un "showkid" para el resto de nosotros. Con su voz inocente lo seguíamos para aprender las primeras tres letras del abecedario, tan sencillamente como el 1, 2, 3. Verlo con sus hermanos, después "The Jacksons" a secas en "Can You Feel It" como gigantes caminando entre la ciudad pasando sus brazos, tirando oro, fue la primera vez que vi a este gigante que crecería, aún más. Torturetambién gran video y excelente canción pop.
Con Off the Wall, y una portada de traje negro con su afro y una nariz del tamaño de un cabezal, atacó con Don't stop till you get enough fue cuando oficialmente lo conocí. Su video con smoking negro en una pantalla azul donde era interpuesto con escenas de diamantes, luces y demás cosas brillantes, balbuceaba cómo diablos decirle a una tipa que quiere salir a bailar con ella mientras bailaba. Con Rock with you, delicado él, trajes brillantes y emocionado, cantaba a todo pulmón su declaración popera.
Recuerdo que vi Thriller cuando tenía 7 años. El video de casi 20 minutos no me dejó dormir por cuatro días. Eso y un árbol afuera de la ventana de mi cuarto, me tenía todas las noches con mucho pavor. Y para un niño que ve a alguien convirtirse en Lobo y después en zombi no le hace la mayor gracia, mucho menos ver a 40 zombis que te persigue y te persigue. Qué pesadilla. El video fue un parte aguas y definitivo para el artista conocido como MJ. Con Beat it sólo recuerdo el solo de guitarra de Eddie Van Halen, la parodia de Weird Al Yankovic, "Eat it" y el guitarrista que estalla al final del solo. La entrega de los grammys para 1983 fue el júbilo de este niño al ver tanto premio junto con la presentación, por primera vez, del moonwalk cuando cantó Billie Jean en mocasines. Después llegaría el video; todo un hit. Reconocimiento mundial y espacial, casi. Empieza la parodia y el comic MJ. Tuvo que alquilar dos pares de brazos más para llevarse todos los premios importantes de aquella noche.
Junto con Madonna los 80's tuvieron dos artistas infinitos que en menos de 10 años serían los más importantes, pero Madonna, al final ganó la batalla. Mientras que MJ, empezaría por un camino de excentricidad que le costó caro. Para "Bad" en el 88, se presentaba algo clorificado y color moreno cajeta, y no olvidemos la nariz puntiaguda. En el video aparecería con su traje masoquista y como un duro que no se deja intimidar. El disco no fue tan exitoso. Thriller vendió 25 millones en su momento (ahora ha vendido 50 y venderá más con este stunt de muerte) y Bad, sólo vendió 15; fue considerado un fracaso. Increíble. Dangerous fue el último gran disco de MJ que hizo un video con Michael Jordan, otro MJ. Jam toda una joya; explosiva, con bailes imposibles y gran sentido del humor de ambos. MJ tiene grandes videos y a veces se nos olvida porque nos nubla la caricaturización del hombre a la que fue reducido por mérito propio. Desfilaron canciones pop perfectas todas, con un sentido sensible y profundo. El pop tuvo una dimensión provocada por el R&B que le inyectó al Dangerous, fuerza y carácter evidentes en Remenber the time y In the closet. Con black or white y la violencia racial en Los Ángeles, el Pop decía algo. Heal the world fue ensombrecida por muchos críticos cuando la compararon como un esfuerzo raquítico de We are the world, pero la balada se paraba afilada y es el corazón del Dangerous.
Para History el gigante fue eclipsado por su misma "persona". El promocional del disco lo decía todo, UN REY DEL POP. Muchos se indignaron con la autoproclamación... así como los fariseos. Scream solo es recordado por el video de Romanek (para los que saben) y porque ha sido el más caro: 5 millones de dólares. Sale su hermana. Scream es insípido y el único pecado del director Mark Romanek. Recuerdo que las radios y televisoras nacionales hicieron cadena a las 3 de la tarde para promocionar canción y video al mismo tiempo. También, a un ladito, estaban They don't care about us, you are not alone y la conmovedora Earth Song.
Escándalos, juicios, pederasta sí, pederasta no. Gay o no. Matrimonios fugaces. Escándalos, quiebras, acusaciones y compensaciones. Enfermedades como lupus, vitiligo, adicciones a analgésicos y demás. Con toda esa gran cola, el artista se esfumó. Intentó regresar pero solo para avisar que moría a los 50 años y dejando una deuda cerca de los 500 millones de dólares. Neverland... un cuento nada más. Hoy los CNN's son los nuevos MTV's que pasan musica de MJ como hace 27 ó 28 años lo hacían MTV. Dejó de existir un maestro, este 25 de junio.
Presentado en el Festival de San Sebastián en el 2008 este largometraje será estrenado en Cinemax hoy a las 9:00 de la noche hora de Guatemala y (10 de México). Dirigido por Julian Schnabel director de la película (Antes que anochezca, sí, aquella con Javier Bardem sobre el poeta cubano Reinaldo Arenas) quien explicó, en su momento que "este no es un documental, ni un concierto: es un híbrido".
Reed que es uno de los gigantes del rock independiente inspirado por esa gran Sodoma y Gomorra (para Reed el paraíso) llamada Nueva York. Reed viene acompañado de canciones de su legendario, y piedra angular del rock psicodélico, Velvet Underground y ya como solita sacó álbums como Transformer y el mismo Berlin, entre muchos otros. Les dejo el trailer para que se den un taco de ojo. Este post saldrá económico porque tengo que trabajar.
Las portadas de discos son esenciales para cualquier artista. Presenta una mística, una idea profunda o lo que al artista pintor o diseñador quiere darnos sintetizando en una foto todo lo que significa la el artista para él. Hay muchas portadas de grandes grupos que son una verdadera estupidez. El primer ejemplo que se me viene a la mente es la vaca en la pradera del Atom Heart Mother de Pink Floyd, o la teta bovina del Get a Grip de Aerosmith. Pero hay otros "artistas" digamos, que se vuelan la barda. Les muestro algunas que me pasaron en un correo que son para horrorizarse y reírse a más no poder.
Ok tu tío freak que hizo un disco porque cantaba mucho en las fiestas familiares, vaya pues... Que también canta el padrecito, se perdona.
Aquí empieza a ponerse sospechoso el asunto. El Elvis Azul. Qué buen peinado. Quien no quiere unas viejecitas envueltas en crema agria... mmmmmmmm ricas.
Quien no admira la superación de los ciegos y hasta agradece un nombre divertido. El otro pianista si es un feo hijueputa.
La desnudez vende. Siempre es de ternura un niño con el párpado caído como ejemplo de superación.
Las chicas en cuero y ellos en cuero. El otro si que es una gloria del Photoshop.
El quinto miembro no oficial de CCR y el doble de Nino Bravo.
Un actor porno y un bestializador de cerdos el humano es.... ah caray no distingo
Los últimos dos sábados el Teatro Hugo Carrillo en el Centro Cultural Miguel Ángel Asturias, ha presentado cortos hechos por directores nacionales. El 13 de junio, por ejemplo, presentaron: Música de la Capital de Julio Hernández, Hoy sí, de Sergio Ramírez, Prohibido Robar Rosas de Rodolfo Espinoza, En los Pits de Rafa Tres, 7 dìgitos de Andrés Rodriguez y Barrio de Walter Cruz.
Al verlos otra vez me di cuenta de otros detalles que se me pasaron la primera vez. Don Roberto Diaz Gomar, de los mejores actores de nuestro país, introdujo los cortos haciendo el énfasis en el corto Barrio, cuyos actores de Caja Lúdica y ex pandilleros, fueron asesinados sin que se supiera el por qué. Fue inquietante y triste contemplar, al final del corto, cuando salían las dedicatorias a éstos jóvenes fallecidos que no les dejaron continuar con su vida y que no respetaron el cambio de rumbo que tomaron.
El pasado sábado 20, mostraron otros cortos que también apelaron a la emoción. Fue presentado el documental de Vida y Obra de Efraín Recinos de Eduardo Spiegeler (desde hace ratos lo quería ver), Y no pienso parar por Joaquín Ruano. Triste Borracha (que es como un capítulo a parte de Las Estrellas de la Línea al darle un espacio a Marina Palencia) de Chema Rodríguez (entrañable la secuencia cuando le canta a su perrito) y Recortes de una vida de Amenotep Córdova, éstos dos últimos fueron como un apretón al cuello ante tales semblanzas y suerte tan desgraciada que han tenido los protagonistas.
A las dos actividades llegó bastante gente, que no fueron los mismos de siempre. De pronto el cine nacional empieza a tener un público que le interesa saber qué se hace aquí. También fue presentado un corto sobre la nueva ley cinematográfica de Guatemala que solo falta que los diputados la aprueben, cosa que nos les urge, para que el cine nacional ya tenga un presupuesto específico.
Ala pero qué shumo pues... Este lunes habrá una lectura de cuentos en La librería Sophos, Plaza Fontabella, organizada por Julio Serrano y sus libro mínimos en donde se seguirá explorando, eso de ser chapín y todos los modismos clásicos que transpiramos como guatemaltecos mal hablados. La lectura contará con abogados, periodistas, libreros y la mejor profesión hoy por hoy: la de "bloggers". En la lectura participarán: Carlos Cabrera Bravo, Eduardo Silva, Oswaldo Hernández, Philippe Hunziker, Eduardo Juárez y mi gallo Julio Prado el corresponsal de "noticias de Dios que se fue sin despedirse".
Julio me comentaba en una conversación de chat de gmail que para su lectura todavía no se decidía entre dos cuentos. Uno es largo y el otro es corto. Yo le sugerí que leyera los dos, espero que lo haga. Si ustedes han pasado por este gran blog dedicado a ese padre divorciado, sus relatos hay que leerlos, al menos eso hago yo en los delirios que tengo, con unos lentes de visión de herrero y un traje especial. En sus líneas se pasean con gran gozo la tristeza y la melacolía, y mientras enamora con sus frases, sus aforismos cercenan músculos y huesos hasta quedarnos en puro corazón y con los últimos latidos. Es, hasta el final de cada relato, cuando uno se da cuenta del daño que hace. Mis lentes y mi traje radioactivo se me están gastando. Cuenta Julio que pronto publicará su libro. Empezaré a ahorrar para mis guantes de soldador, un nuevo traje y un casco de fuerte aleación. Nos vemos por allá, el rollo empieza a las 18:30.
Foto del documental Barrio de google Foto de Julio en Facebook.
Hacer llorar es muy fácil estos días. Sólo basta con abrir un periódico y una catarata de lágrimas fluye por inercia, eso se entiende. Pero, que la televisión y un programa chapín lo logre tan fácilmente es un mérito digno de cualquier hazaña de “lo mejor de lo peor”. Sabemos que la televisión nacional gusta de hacer telenoticieros "objetivos" y programas de concursos que indignan por 10 generaciones y no pueden ser vistos por entretenimiento puro si no es para causar aneurismas o poner a prueba tendencias suicidas. Nunca te soñé, es escrita por George Henry que también nos hizo víctimas de una basofia teatral llamada “La Mujer que no soñé” hace varios años en el IGA y cuyo episodio teatral es tan abominable como la violación a una niña de 3 años. (Perdón si hiero suceptibilidades con este comentario... pero uno ya está cansado de tanta tomadura de pelo).
Reincidentes en el título onírico intentan con “Nunca te soñé”, serie estrenada en Guatevisión el lunes pasado, volviendo a acariciar el humor de teatro jaja. Sabemos que el humor chapín y sus ocurrencias son cáusticas y lo suficiente ácidas como para derretir aleaciones de tanques. Sin embargo ellos pretenden darnos una clase de sitcom con tintes picantes y casualidades románticas tan ridículas como la serie de Candy.
El escenario es el jet set chapín, y los estereotipos son los de siempre: homosexuales pudorosos, mujeres con un tenis en la cabeza y se enredan con la cinta entre los dientes cuando hablan, machos más idiotas de lo que parecen, una españoleta con novio pornógrafo y un conserje metido en todo ufff … AH y no olvidemos el terrible sonido de Chespirito de tres pesos cuando hay una frase “divertida.”
De pronto intentan meter monólogos o pensamientos fugaces en los personajes remitiendo a Scrubs o juntas para chismear entre amigos como Friends. No existe ningún personaje con el que haya algún atisbo de empatía o sea agradable, no digamos inteligente; al contrario, todos son lo suficientemente vacíos como para cancelar la serie. Lo peor es que dura una hora.
Guatevisión no ha tenido suerte para escoger programas de televisión. A veces con el show de “El Veneno” intenta atrapar el lado cómico del chapín pero fracasa con bromas insustanciales y comentarios fuera de lugar. Después la fiesta de Nelson Leal, un programa donde la mayor parte del presupuesto es para pagar el sueldo al "Divo Leal" y casi nada al resto de edecanes. El programa tiene una escenografía de a peso con reportajes frívolos.
Regresando al burdo programa, es claro que libreto y actores no funcionan. Juntos por necedad y solo para presumir que hicieron “La primer serie de Guatemala”. Sabemos que ninguno de los actores es comediante, ni es actor de televisión y solamente son “teatreros chistositos con un buen chance en la tele”. Pero a lo que corresponde cada uno: el libreto a la basura y los actores al desempleo o algún pasaje de la Divina Comedia, talvez verlos sufrir en algún círculo del infierno nos provoque una que otra sonrisa.
La segunda temporada de esta enorme comedia, con premier doble este jueves en Warner Channel desde las 9:00 PM. Regresamos a las aventuras del miserable escritor de buen corazón Hank Moody, brillantemente actuado por David Duchovny. La temporada anterior nos metimos en ese mundo de sexo, drogas y rock 'n' roll en situaciones ridículas y bastante risibles.
Dejamos a Moody, la temporada anterior, cuando huía con su ex esposa Karen (Natasha McElhone) de la boda de esta, con su hija en su destartalado Porsche, para reiniciar su romance perdido. Así que las aventuras de nuestro hedonista favorito comienzan cuando Mia (Madeline Zima, era la niña pequeña de The Nanny... ahora una mujer divina) se robó el manuscrito de Hank y ahora se aprovecha de esa fama inmerecida.
Hay muy pocas series que en estos días que me mantegan ansioso y me obliguen a quedarme en mi casa y como ya terminó la quinta temporada de Dr. House, es hora de esta gran serie de verano. Les dejo el trailer de la segunda temporada.
Odiaba el Loyola. Pasé 6 años allí, con los más detestables compañeros, odiosos profesores y un clima fascista-religioso que inspira una canción un tanto estúpida como Jesús verbo no Sustantivo de Arjona. No me preocupaba tanto el cuestionamiento de una religión, sino luchar por una paz mental y poner fin al miedo.
Ese año empezaba mal. No quería estar allí. Nuevo uniforme y un día de enero lluvioso. La entrada era a las 7 de la mañana. Llegué empapado y con mucho frío. Sabía de las condiciones a las que seríamos sometidos. Todos los alumnos de la mañana y la tarde revueltos en 5 clases de primero básico, 2 de básico y 1 de tercero; el colador inclemente.
Tenía buenos recuerdos del Loyola, los mejores con amigos rechas. Con el equipo de fútbol conformado con los poco habilidosos metí mi primer gol. Una doble gambeta y tiro de tres dedos para fulminar al portero y la pelota de plástico perforó dignidades. Nada como un gol para ganarte el respeto de los jugadores de “segunda”. Con esa joya ganamos y “los mejores” solo intentaban, y cada vez que disparaban a nuestra portería siempre había alguien de otro partido que servía de estorbo. Esto porque en cada cancha había 8 partidos desarrollándose así que todos nos estorbábamos.
Dentro de esas primeras veces recuerdo a Astrid de quinto primaria, una compañera de clase que una vez me fue a hablar: -Hola Allan-, con una coqueta sonrisa y un tanto nerviosa, pero aventada. Tenía los dedos cruzados como quien venía pidiendo pelo. Tanto juego infantil que da vomito recordar, desde los quemados y los golpes en la mitad del brazo, hasta los Alka Zeltser; esa vez toco Alka Zeltser- fijate que jugando Alka Zeltser, me dijeron que te diera un beso. Carmen, su compinche, iba con ella, para ver si cumplía con la penitencia. Se acercó, y abusiva la ishta, me besó en la boca. Beso tierno de 1 segundo y se separó de mi con mucha lentitud. Gracias, -me dice con una sonrisa y toda colorada, y yo, con cara de idólatra pagano. Desde entonces fuimos muy amigos en la clase pero ya no pasó nada más, dentro de mi paranoia y visiones futuristas me imaginé muchas cosas con ella.
Recordando ese beso estaba cuando pasó con su novio. Un rubio idiota que la trataba como un pedazo de suela el maldito. Yo tenía 13 años y apenas medía 1 metro 50 centímetros. Él me llevaba 15 cmts. Todos comentábamos de cómo era posible que la chava se dejara. Era una visión verla cuando se estiraba antes de jugar voleibol. Sus diminutos shorts negros y sus nalgas paradas; ella de 13 años también pero ya se notaba autoridad de mujer. Sus senos no se movían y cuando cerraba sus ojos al estirarse un halo virginal brillaba y te imaginabas un profundo beso en sus labios y la más infinita ternura brotaba mientras gemía en cada movimiento labial y recorría tu espalda con sus suaves manos, mientras temblaba en tus brazos. Cuando cerraba sus ojos es como si tuviera dos vidas. Sus encendidos y fulgurantes ojos cafés daban testimonio de devoción infinita y si los cerraba te transmitía un placer exquisito. Te imaginabas una penetración virginal en sus movimiento de práctica, cada vez que abría sus piernas. Te perforaba los oídos su dulce gemido (para nunca olvidar) mientras se rinde y se funde con tu vida. Casi podía salvar mi vida sólo con su aliento y su saliva; no pedía mucho, sólo su sabor. Y su orgasmo afloraba con movimientos incontrolables, labios trémulos y lágrimas que escapaban sin entender tan intensa entrega en esa primera vez, (su dulce muerte) que nunca volverá a repetir. Soñaba con sus ojos brillosos acompañados de secuelas post orgásmicas y temblores convulsos. Me imagino igual en esa situación. Me levanté y fui a jugar fut.
Emociona y mucho, las contrataciones de jugadores de tal envergadura como Kaká, balón de Oro 2007 y Cristiano Ronaldo 2008. Los pagos de sus fichajes son alarmantes 64 millones por Kaká y 95 por Ronaldo, convirtiéndolos en los jugadores más caros de la historia. Para el fútbol una cosa así, hace vibrar a ese deporte tan malentendido, pisoteado y adorado que es capaz de detener los diarios quehaceres. Sólo el fútbol puede hacer eso; sólo. Con la llegada de Florentino Pérez, otra vez ya que salió en el 2005 por la puerta de atrás, la cosa en el mercado de verano de los fichajes se ha inflado. ¿Quién dijo crisis?. El Real pujará ahora por fichajes de menor cantidad ya que posee dos preciosas gemas mediáticas y pagará cláusulas baratas de jugadores que solo tomarán en cuenta al club blanco y no considerarán un equipo, como digamos, El Barcelona, algo que no lo digo para hacer de menos a los blaugranas.
Éste “Florem Team” llamado por la media españoleta promete ser EL EQUIPO más grande de los últimos años. Promete ganar todas las ligas y premios, lo más importante, llenar las arcas del Real que brincarán por cada euro que produzca todo ese “aparatejo de mechanising”. La máquina de Florentino pretende otros jugadores y al parecer, es muy posible que los consiga y serán Xabi Alonso del Liverpool, Albiol y Silva del Valencia; Ribery, del Bayern, que al igual que David Villa es cuestión de días; Evra del Manchester, y Maicon del Inter. Valdano hizo declaraciones prudentes a Televisión Española asegurando que Florentino aprendió de sus errores y que ahora lo que interesa es no cometerlos otra vez, sino cometer otros. Por alguna razón parece que la cosa será más de lo mismo. Mencionó también que el Real goza de gran prestigio y que debe mantener esa tradición de tener a los mejores del mundo y destacando aquel equipo merenge de los 50's cuando tenían a Di Stefano y a Pushkas cuando ganaron5 orejonas.
La presión al Madrid es tremenda. Deberán ganar cada partido con goleada y la exhibición de fútbol tiene que ser casi perfecta. Los jugadores deberán entregar todo lo que tengan. No habrá paso para conformismos, mucho menos para que los jugadores se pongan en plan de Divos y, toco madera, prohibido lesionarse. Y ahora con la final de la Champions a disputarse en el Santiago Bernabéu el próximo año, la cosa podría convertirse en una olla de presión porque cualquier título que se escape, se jueguen mal, Dios no lo quiera; será un fracaso y será uno rotundo. La champions parece ser la asignatura pendiente y la que más duele al no avanzar más allá de los octavos 5 años seguidos.
¿Quienes quedarán del antiguo equipo? Casillas y no sé más. Me aflige que ese desfile de millones destruya mi intención de ver fútbol y que mi sentimiento emigre a otras ligas por tanta guerra de televisoras que ahora son filtros de prohibición para ver fútbol. Seguiré claro, viendo al Manchester, al Chelsea y al Liverpool y la Liga Argentina. Espero también que el Barsa no se deje amilanar por esa danza de millones del Real Madrid y continúe con ese fútbol maravilloso que practicó en toda la temporada pasada. Me asusta pero me gusta el Real y su tradición. Uno como hincha solo puede esperar por lo mejor pero hay veces como este caso en que el equipo que uno apoya ya no es el propio.
La negación es la solución más dramática que cualquier persona puede adoptar cuando esa doncella de pedestal huye como el viento. Los métodos para enfrentar ese dolor abundan. Algunos se rompen la mano pegándole a la pared, romper cosas incluso los dientes de alguien o de la hermosa virginal que te dejó. Podés romperte la mano. Ese método ayuda mucho por cierto, es para que el cerebro bloquee el dolor emocional con el físico, así más o menos te alivias pero tiene que ser una buena fractura tres o cuatro huesos, mínimo. Otros más crueles y despiadados usan una gillette o bisturí y se cortan las muñecas, método escándaloso y un tanto religioso. Los débiles recordamos por años y en un momento de desesperación hacemos una estupidez como la anterior. Trent Reznor en cambio compone grandes canciones y crea dimensiones paralelas para enfrentar su dolor en un plano metafísico, al robarle el alma a esa punzada y plasmarla brillantemente en una canción. Le añade rabia, frustración, armagedón, la graba y hace millones de dólares sin romperse un solo hueso. Inteligente.
Eraser: Los estados de negación de Reznor son fúricos juicios de negación universal-reprimida que estalla inclemente ante un riff. Eraser del Downward Spiral es aquella canción de pasos de la A a la Z en una relación amorosa donde todo empieza bien y termina en un eterno alarido, en este caso, un ¡KILL ME! desesperante con un eco que se escucha en el mismo purgatorio. Es como contemplar que se te cae la piel mientras la muerte te observa sin inmutarse.
Somewhat Damage del disco The Fragile es otra punzada a esa fría soledad. Cerramos los ojos fuertemente como evitando la desolación luego de ese romance que inicia soñado y termina en la pesadilla más horrenda conocida por el hombre. La música parece una gigantesca maquinaria obsoleta a punto de estallar. "Try so hard to be like you", completa devoción pero después qué importa. La canción toma un poco de aire y avanza a una intensidad destructiva. Todo lo que dijiste juraste que no iba a cambiar y, todo se desmoronaba y, dijiste que sobreviviríamos y, ¿DONDE PUTAS ESTABAS?
Only: Cada vez me importa menos tu vida. Sos un invento creado por mi inconsciente. Sometimes, I think i can see through myself... Sometimes... some... Nada de esto vale la pena. Me refugio en el vacío como un escudo. Yo te inventé para herirme. There is no you there is ONLY ME... La canción parece un testimonio de un apuñalado que juega con su sangre. La furia cierra todas las heridas mientras te extraño con inútiles lágrimas. Igual no existes. Yo te inventé.
Bonus: A Warm Place... del Downward Spiral... solo disfruten.
Hasta las cosas simples tienen un precio alto. Son las que garantizan por un momento que la paz es tangible, humilde y amigable. A veces cuesta un almuerzo para entablar una conversación con un espacio vacío. No cualquiera sale a comer solo sin sentir nostalgia. Es difícil ser un solitario pleno, la soledad tienta todos los días y huele tus lados flacos. Sin embargo sentirse solo o desgraciado es una pérdida de tiempo. Se te pasan muchas cosas y la vida es más que un ciclo o estadío. Si tenés una mirada aguda distinguís cuando brilla una caricia, una carcajada, una cabeza sobre el hombro un beso cómplice. La soledad no refuerza carácter y aceptarla como un comensal más a la hora del almuerzo es en mi caso, un gesto de respeto y cortesía retribuirle algo del abuso que de vez en cuando he sido víctima
Salimos ambos, con mi soledad, me decía que hace ratos no le ponía atención. Me echó en cara las pláticas mudas que nos hemos perdido. Para reclamos estoy yo, pensé. Le conté de alguien que me gusta y me tiró el hombro. Ni siquiera se alegró por que le conté que de todas las chavas que he visto y me han gustado, incluso algunas tienen sus novios. Me causó gracia. Pero, yo iba a comer. Tenía antojo, es decir quería comer y comer bien sin pretextos ni nada.
Hace mucho que quería algo que había perdido por culpa del desempleo. Libertad. Libertad de comer lo que me diera la gana y derrochar dinero. Muchos no pueden darse ese gusto. Pero esos días que salgo solo me gusta consentirme, no sentir pena. Me dirigí a la caja a y pedí una sopa de trozos de pechuga e pollo con vegetales y arroz y un triángulo de pizza casera de hongos. -Tenemos fresco de Rosa de Jamaica y hor... No me diga más. Jamaica será y somaté la billetera en el estante donde despachan mientras dibujaba una sonrisa de orgullo. Ya se me había olvidado el poder capitalista.
Era una panadería. Está una cuadra arriba de donde trabajo. Entré y salí corriendo porque adentro se encontraba una licenciada que tenía tiempo de no ver y quería que las cosas se quedaran en el olvido. Pero me aburrí de escabullirme y dí la cara, raro en mí. "Já, si no le debo nada" y entré. Hola Allan me dijo... Qué tal Licenciada, -Uste, dígame Karin. A estas alturas. Ok, Qué tal Karin. La plática estaba muy amena, incluso hicimos reír a las despachadoras y a una señora que compraba. Mi encanto estaba de buen humor y la plática terminó en un "se cuida" sereno, nada hipócrita, y una sonrisa. Vaya cambio de actitud, me dije golpeándome el hombro. Pagué y me dice la cocinera: Le llevamos su plato a la mesa. Me sentí un rey.
Me dirigí a un lugar donde se viera la calle y los árboles y poder ver el vaivén sin escuchar ruido alguno. La música de fondo era Santana; sonaba Europa. Relajado. No esperé mucho; salté de la emoción cuando llegó la comida. La sopa hirviendo venía acompañada de un pedazo de pan crujiente con un paquetito de mantequilla. Después llegó la pizza, con el fresco de jamaica no pude evitar partir un pedazo y degustar aquel estado de paz y satisfacción. Todo delicioso. Son 40 pesos. Y qué?
Es extraño pero la soledad solo me veía, indiferente, no dijo nada; ni se reía. Yo comía extasiado, onreía, disfrutaba del leve movimiento de la calle, un carro cada 2 ó 3 minutos. Nadie a quien verle el culo o siquiera ponerme afligido por si le gustaba o no. Soledad muy seria ella, empezó con pucheros, brincos con el labio inferior, ojos de peluche de 14 de febrero; cualquier cosa por llamar mi atención. Disfrute de sus intentos mientras tomaba mi sopa. Intentó decirme algo pero yo era preso de la quietud y el movimiento de los árboles, la comida y la libertad. -Lo siento -le exclamé con los brazos abieros-, no hay espacio para vos hoy y no tengo nada que contarte. Me levanté, di las gracias a las dependientes y la dejé, sin voltear a ver.
Conan O'Brien debutó este lunes 1 de junio. Ubicar el humor ácido neoyorkino en la plástica y vacua audiencia de Los Ángeles supone una tarea difìcil. "Gracias a Universal por hacernos un hermoso estudio. Caben alrededor de 380 personas, igual cantidad que va a ver a los L.A Clippers". Abucheos y después aplausos. Conan dentro de sus posibilidades sabe que la pronto encontrará su ritmo.
Mucha presión existe en ese puesto. Fue tal que todos los programas, Jimmy Fallon, Craig Ferguson y el mismo David, bromearon a cerca de la llegada de Conan. David como siempre el más ácido. Hizo un enlace con su mamá y le contó que tendría como invitado a Bill Cosby. La madre, muy sabiamente, le dijo que mejor vería Conan. Sabia mujer, la entrevista con Cosby estuvo de lo más aburrida. Mientras Conan recibió el trato ácido de Will Ferrell quien le cantó "Gracias por las memorias" diciéndole al pelirrojo con ésto que no iba a aguantar mucho tiempo en el programa.
Al primer show llegó Pearl Jam. Quienes pronto sacarán un nuevo álbum y estrenaron una canción que se llama Got Some
El sencilo que ya empieza a sonar es Brother
El discono tiene fecha de salida aún. Pero PJ's ya está con Brendan O'Brien, con quien no trabajaban desde Yield.
Es de los bichos más raros del rock progresivo pero es pionero. Según la crítica especializada King Crimson representa lo mejor y lo peor del rock progresivo. Mientras explora y se eleva como un barrilete de Sumpango en1 de noviembre, camino a la grandeza se pierde en interludios musicales y orquestaciones poco útiles que en vez de sumergir al oyente en su universo lo saca de su estado hipnótico por pura gana. Sin embargo In the Court of the Crimson King es considerado como el primer album de rock progresivo.
Definamos qué es eso de Rock Progresivo: se define así porque dentro de su extensa estructura musical fusiona jazz, música clásica y blues. Según wikipedia: El nombre King Crimson (Rey Carmesí) fue idea del letrista Peter Sinfield como un sinónimo de Belcebú, príncipe de los demonios. Según Fripp, Belcebú es un anglicismo de la frase árabe B'il Sabab, la cual significa "hombre que ambiciona". Uno se queda igual.
La alineación de la banda ha sufrido cambios constantes desde su formación en 1968, más que los del grupo rana de Guatemala con todo y sus generaciones. El nacimiento del rey fue en Inglaterra en noviembre de ese año por Robert Fripp y Michael Gales, después se les unió el guitarrista, bajista y cantante Greg Lake, el letrista Peter Sinfield y el compositor Ian Mcdonald. Estos son los originales. Nos tardaríamos años y muchas líneas de gente que llegó y se fue. Es mejor ver a King Crimson como un esfuerzo de músicos para decir algo y explotar su creatividad musical, esto, para preservar nuestra sanidad mental.
El disco entra con 21st Century Schizoid Man y al inicio de la canción empieza un scratch urbano de atmósferas incoherentes. La orquesta hace su aparición y la voz con efecto esquizoide: Cat's foot iron claw / Neuro-surgeons scream for more / At paranoia's poison door./ Twenty first century schizoid man. Después nos introducimos al género en un agujero espacial de total desquicio de instrumentos a veces jazz a un relajo. La batería nos guía y para mientras sonidos chirriantes de guitarras con trompetas elevan la velocidad. Las trompetas nos regresan a la velocidad de la canción. La coordinación de todos precisa y puntual.
I talk to the Wind es una melodía de esas de pradera donde los bambus de la campiña silban y el viento acaricia el rostro. Los instrumentos no se exceden, precisos cumplen las voces son un susurro. I talk to the wind / My words are all carried away / I talk to the wind / The wind does not hear / The wind cannot hear. Los instrumentos de viento son sutiles.
Epitaph es mi canción de lápida. Nostálgica y muy dramática incluso la voz se encuentra a la distancia, sin fuerza, solo murmura: Confusion will be my epitaph./ As I crawl a cracked and broken path / If we make it we can all sit back / And laugh. /But I fear tomorrow Ill be crying, / Yes I fear tomorrow Ill be crying. La música raspa mucho y recuerda a grupos actuales como Radiohead en Amnesiac o Kid A. Yo quisiera estas letras en mi placa: Knowledge is a deadly friendo / When no one sets the rules. / The fate of all mankind I see / Is in the hands of fools. Pero basta.
Moonchild es también tan sutil como I talk to the wind. Un susurro. La voz suena de fondo como un acompañamiento a tus pensamientos. Te integra a un juego. Y esta canción pudiera ser genial si no es por el lapso de 8 minutos de psicodelia progresiva un tanto inútil si no estás en LSD. Toques de batería, toquecitos de piano flatulencias tímidas del melotrón, xilófono, platos. Nos quedamos como esperando algo que nos vuelva a hipnotizar pero no… la cosa sigue así y el bostezo es eterno.
In The court of the Crimson King letras majestuosas que reflejan esa ilusión ir(real) de monarquías y todo lo demás. Ésta canción es la esencial de la banda, lo que es capaz de hacer, su extensión y dimensión. No queda más que dejarse llevar. Tiene un encanto como a flautista de Hamelin.
In The Court… parece que tuviera sus desequilibrios. Salvo ese vacío en Moonchild, es un disco que se disfruta partiendo de que se está escuchando a un pionero de este género del rock progresivo que no es solo Pink Floyd. También existió una realeza anterior.
Dos semanas duraría la estancia de mi papá en aquel sanatorio. En sus venas correrían vitaminas, drogas y sedantes para regresarlo. Cuando regresé a mi casa me sentía tranquilo. Me quedé con cierta inquietud de saber si se acordaría de nuestra alegata y maltratada. Me confundía mucho su forma de actuar. Cuando era el tipo normal parecía que el hombre siempre tenía las respuestas de todo. Mi padre era una persona inteligente y en su profesión era respetado. Yo viví un año con él. Y sus conversaciones, cuando me tenía que decir algo, no en forma de putiada, sino que una conversación entre padre e hijo, intentaba conectar conmigo; yo le creía poco. Sus acciones eran contradictorias. Siempre me pregunté porqué mi padre nunca tuvo amigos, buenos amigos, que le platicaran y le dijeran que no tirara toda su vida al barranco. Tal vez si los tuvo pero es muy posible que se rindieran por su actitud.
Estaba nervioso en los días previos. Mi hermano lo fue a traer en carro con nuestro vecino. Entró se bañó, empezó a arreglar sus cosas porque tenía que regresar a Sanarate ese mismo día. Era medio día así que yo estaba comiendo y pasando muy lentamente la comida por la garganta. Mi mamá era otra cuando él estaba sobrio. La cólera le había pasado rápido porque ya no le tuvo que aguantar la goma de dos meses, y le preguntó cuando venía camino al comedor si quería comer. -No gracias Dorita, ya me voy, -le dijo con aquella voz segura. Yo no lo volteé a ver. Regresó por su camisa, se la puso. Yo tenía la mirada clavada en la comida. ¿Qué me irá a decir?.
Bueno me voy, dijo. Vaya Fito que te vaya bien, le contestó mi mamá. Adiós mijo y se me acercó. -Disculpá por todo mijo, estoy enfermo y cuando uno es alcohólico no sabe lo que hace ni se da cuenta de la gente que hiere. (Me lo decía con una cara larga de vergüenza) Te quiero mucho y disculpame. Me levanté y me abrazó. Te cuidás y regreso el sábado.
Por primera vez lo aceptaba. Me quedé de una pieza. La puerta de la casa se cerró fuertemente y aquel eco rebotó por horas en toda la casa. Allá iba él, de regreso. Nosotros nos quedamos como si nunca hubiera pasado todo aquello. De vuelta a la normalidad. Mi papá regresaba a su trabajo, a salvar vidas. Recuerdo que cuando era pequeño me gustaba irme con él cuando lo llamaban para alguna visita médica. Era emocionante verlo, siempre en control de la situación. A los pobres indígenas les regalaba medicinas y la consulta. Llamaba a la señora que cuidaba el centro de salud para pedir una ambulancia y llevarse de emergencia al enfermo al hospital de Guastatoya. Salvó muchas vidas a pesar de todo. Siempre admiré esa cualidad que tenía de utilizar su profesión para salvar vidas y hacer el bien en vez de hacerse rico.
Algo pasó en ese Sanatorio que esa fue la última vez que tomó. Un año después tuvo que irse a Chiquimula a cuidar a su mamá, mi abuela, porque los síntomas del Alzheimer estaban presentes. Nunca hablamos de ese incidente con mi padre. 5 años después murió y fuimos a Sanarate a traer algunas cosas que había dejado en la casa donde vivía. Toda la gente se acordaba de mí y me contaban historias de mi papá que no sabía. Aquellas personas y conocidos de mi papá reconocían en cada saludo o abrazo que me daban lo que alguna vez hizo él por ellos. No me sentía merecedor de todos esos reconocimientos, pero me sirvieron para saber de alguna forma, quién era él. Tuve muchas contradicciones acerca de él. Por primera vez me sentí orgulloso del viejo y lo respeté mucho. Si tan sólo él se hubiera querido un poco. Igual, regresé contento. Todavía hoy, lo sigo buscando. Recuerdo que un par de meses después lo soñé. Dijo que estaba bien. Le conté a mi mamá y ambos sonreímos.
